Cada vez que regreso de Trípoli aprovecho para retirarme a descansar a mis cuarteles de invierno. Me encanta disfrutar en familia de los apacibles otoños de Bruselas, con sus días grises, los árboles de mil tonalidades de ocres y amarillos, o contemplar la lluvia tras los cristales, que por cierto no para y ya me tiene hasta los mismísimos. Lo malo es que me pongo melancólico, y como decía Machado vienen a mi memoria historias tristes, sin poesía. Historias que me tienen casi blancos los cabellos….

cucharilla-tervurenAsín que mientras regreso al desierto, voy a aprovechar esta melancolía que me ha entrado para endiñaros una etapa de mi vida ‟jamas contada” en la que tuve la oportunidad de conocer uno de los sitios mas impactantes que recuerdo, un lugar donde Africa me mostró toda su crudeza. Allí ví cosas que nunca quise ver… y hoy por fin tengo el valor de sacarlas de lo mas profundo de mi memoria para que las conozcáis.

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Por cierto que la culpa de esto la tiene mi amigo Santi, que lleva unos cuantos meses en Bangui dándole cera a los angelitos de la Coalición Seleka y con sus fotos me ha ido arrancando los recuerdos día tras día. Ahora hay otra guerra, mas violenta quizás, con otros nombres y otras excusas, pero al final, mas de lo mismo…

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Mi misión fue en la localidad de Birao, en la prefectura de la Vakagá, un rincón olvidado de Dios en la República Centroafricana, en la confluencia con Sudan y Chad. Tan olvidado, que el emperador Bokassa escogió este lugar para desterrar para siempre a aquellos enemigos a los que no le dio por zamparse. Tan lejano, que era imposible llegar por tierra sin jugarse la vida. Tan aislado, que por lo menos representaba la tierra prometida para aquellos que habían perdido todo lo que tenían, incluso la esperanza. Y así, aislado que no solo, me sentí yo durante mi estancia en Birao. Sobre todo durante la estación de las lluvias, cuando el pueblo se convertía en una isla y era imposible entrar o salir de ella.

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Menos mal que me acogieron en sus pechos los mandos del Regimiento de Extranjeros Paracaidistas de la Legion Extranjera francesa que tenían allí su destacamento. También había un centro de Medicos del Mundo, con dos doctoras, en una misión igual de bonita e importante, pero a pesar de que puse mi mejor carita de bueno, ellas no me acogieron a sus pechos.

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No hacia mucho tiempo de mi llegada, la ciudad de Birao había sido atacada y quemada por los rebeldes del UFDR, por las temibles milicias janjaweed e incluso por las milicias del Lord Resistance Army, de Joseph Kony, famoso éste último por querer imponer a tiros un gobierno basado en los 10 mandamientos y en el uso de la bicicleta. Ahi está¡, un tipo con criterio. Aun así, continuaban llegando numerosos grupos de refugiados principalmente de Darfur que venían huyendo de los últimos ataques de los janjaweed.

 

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Así que durante la semana nos escoltaban por la zona buscando posibles núcleos de refugiados. Casi siempre encontrábamos algunos grupos intentando sobrevivir, a los que procurábamos trasladar a un gran campo de refugiados.

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En una de estas patrullas localizamos este colegio que ya os he puesto en alguna ocasión, y el apoyo a estos niños fue uno de los proyectos mas reconfortantes en los que he participado ever…

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Pero también había momentos de diversión y camaradería. Recuerdo aquellos viernes por la noche, bebiendo y olvidando que a veces es la mejor medicina, y para un corazón tan sensible como el mio, doble ración. Aunque sea de perroquet y tomata, aquellas guarradas que los franceses hacen con el pastiss y que tanto les gusta sólo a ellos. (y que yo me bebía por no hacerles un feo, claro…). Ni siquiera la noche que les preparé un exquisito calimocho paracaidista conseguí convencerles para que evolucionaran hacia gustos mas refinados.

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Tras los primeros pastiss empezaban los cánticos, con los siguientes nos prometíamos fidelité, fraternité y maternité, y para los últimos pelotazos ya nos decíamos eso de que tu eres mi segundo mejor amigo, etc etc. Después, tarareando su canción de Le diable marche avec nous, que todavía retumba en mi cabeza, regresaba a la choza, a dormir bajo l’etoil de Afrique. Allí, la oscuridad y el silencio más absoluto, sólo roto por el ruido lejano de algún grupo electrógeno todavía encendido y por los cercopitecos verdes, aquellos p monos omnipresentes, que acechaban permanentemente mi choza en busca de mi paquete de pan galleta, mi más preciado tesoro…

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Alli compartí choza, pero que corra el aire, con mi amigo Birane, senegalés (por seguridad he borrado los nombres de los uniformes y así nadie puede saber quien es cada uno). Tuve la suerte de que el destino hiciera que años después, nos volviéramos  a encontrar en Senegal, la vida, que sigue dando vueltas. Musulman fervoroso, siempre me hablaba del islam y de su proyecto de realizar el Hajj. Empezaba el día cada mañana con la fresca (a las cuatro y media) rezando en el pequeño espacio que había entre nuestros camastros. Eso me obligaba a dormír con un ojo siempre abierto, pues cada noche se repetía la misma escena y noche tras noche me llevaba el mismo susto de muerte, porque parecía que venia a por mi. Un sin vivir, vamos.

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Volviendo al pueblo, en el centro de la villa, rodeado de frondosos mangos, había un enorme baobab, bajo cuya sombra tenia lugar la vida cotidiana del pueblo. No solo servía como punto de encuentro, lugar de reunion, tablón de anuncios o hasta mercado, también tenía un carácter sagrado y a sus pies yacían enterrados algunos de los mejores griots del pueblo.

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Y aunque pequeño, también teníamos un restaurante, la Chuiterí Kounda. Bueno, la verdad es que había otro más, pero no íbamos nunca porque tenia muy mala pinta. La cabra carbonizada era un clásico entre las sugerencias diarias del chef, y reconozco que a mi me gustaba bastante.

cucharilla- la chuiteri de BiraoNo muy lejos de Birao se encontraba la reserva de fauna de Manovo Gounda St Floris, patrimonio de la UNESCO por la gran diverdidad de su flora y fauna. Tuve la suerte de realizar una patrulla por dicha reserva, pero como la mayor parte de los caminos estaban frecuentados por cazadores furtivos y atracadores, y además no pude convencer a Birane, mas sensato que yo, para que me acompañara, desistí de mi genial idea de alquilar un coche y recorrer el parque por mi cuenta, que era lo que me pedía el cuerpo.

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Así que esto que parecen dos cebúes, visten como dos cebúes y mugen como dos cebúes son los animales mas salvajes que pude fotografiar. sin contar a los p cercopitecos, que contento me tenían.

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La mitad del pueblo era musulmán y la otra mitad católica, así que en el pueblo había también una mezquita y una iglesia. Algunos domingos el párroco de la zona pasaba por Birao a dar misa. No me enteraba de mucho porque eran en sangho, y además duraban mas de dos horas y yo pasados los primeros cinco minutos tiendo a la dispersion, pero eran infinitamente mas alegres que aquellas de la parroquia de San Damaso a las que asistía de pequeño, (y de las que guardo muy buen recuerdo), así que me encantaba ir. Os tenia preparado un video para que entendierais que digo, pero soy incapable de hacerlo, si alguien me ayuda lo cuelgo ( cuelgo el video, no al que me ayude, ojo).

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Y con esto os dejo por hoy, ya sabeis un poco mas de como era la vida en Birao, un lugar olvidado de la prefectura de la Vakagá… La vida no era fácil, pero me gustaba estar ahí. Un día, llegó un avión, y me sacó de allí, para nunca mas volver. Por eso mi pena.

 

 

He vuelto. En realidad nunca me fuí. Siempre estuve allí, en África, en cuerpo o alma, cumpliendo mis sueños o soñando que los cumplía. Y ahora que por fin lo he conseguido y he vuelto a trabajar en un país africano, es hora de que atienda las múltiples peticiones (que las hay…) y reavive el blog.
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En esta nueva etapa quiero desnudarme ante vosotros (metafóricamente hablando clarostá…) dejando atrás esa imagen de macho alfa y mostrar mi lado mas sensible, combinándolo con ese rigor científico que me caracteriza, para llevaros de la mano hacia los lugares remotos a los que una voz en mi interior me ordena acudir sin descanso.

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Además, quería presentaros un nuevo proyecto, que estoy desarrollando junto con otros tres amigos, (lo mejor de cada casa). Estamos dándole vueltas a la cabeza para la creación de una sociedad sin ánimo de lucro, y que si alguien tiene que lucrarse, por lo menos que no seamos muchos a repartir…

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La idea de la sociedad es fomentar el conocimiento de las diferentes culturas y formas de vida de los desiertos, y para ello alguien se va a tener que recorrer toooodos los desiertos del mundo (se buscan voluntarios…), (aunque en realidad, lo que mas se busca son mecenas, esponsores, donantes, contribuyentes… en fin, gente dispuesta a rascarse el bolsillo ante tan noble ideal, que es triste de pedir, pero mas triste es de robar…)

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No vayáis a creer que esto va a ser una empresa fácil. Haciendo un cálculo por encima, he contado que en el mundo hay mas de 70 desiertos y solo en Africa me han salido mas de 30 entre grandes Erg y desiertos. En ellos hay zonas de interés histórico como los petroglifos del Tassili N´ajer o el Ahhagar, culturas milenarias como las pirámides nubias de Meroe, centros de cultura como Tamegroute o Djenne, ciudades santas como Chinguetti, Adrar o Oualata, reinos como el Songhai o el de Ghana, rutas de las caravanas de sal como Bilma o Agadez, tribus tan diferentes entre sí como los Tuareg, Tubus, Dinkas, Nuer, Turkana, Afar, Songay, Hausa, Daza, Ouaddani, etc., o paisajes que varían desde las cumbres volcánicas del Tibesti a las depresiones del Danakil o el lago Assal, los milagrosos lagos de Ubari, los laberintos de Awayké, etc etc. Como veis, no todos los desiertos son iguales no.

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Y sirva como ejemplo la zona que os presento hoy, en la que nos podemos encontrar con el Desierto Negro, el Desierto Blanco de Bahariya y las dunas rojas de Wadi Hamra en el Gilf Kebir.

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Está previsto que organicemos un par de viajes anuales a algún desierto que se seleccione entre las diferentes propuestas. Mas adelante organizaremos conferencias, seminarios, conciertos de música africana, clases de zumba, proyección de cines de autor y cortometrajes con mensaje (nada de violencia que queremos dar una imagen trendy), lectura de poemas (la asistencia a estas actividades será obligatoria para los iniciados), catas de gin tonics (la asistencia a ésta será recomendable) etc etc, vamos lo que se dice unos planazos para captar afiliados.

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La sociedad se va a llamar «Desertando» (hemos querido poner un nombre en inglés para darle un caracter mas internacional al asunto aprovechando que prácticamente somos bilingües, una cosa…, que nadie piense que es una alusión a que haya dejado temporalmente la vida militar, que esa siempre irá por dentro).

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Los estatutos de la sociedad están en plena fase de redacción, los terminaremos tan pronto consigamos reunirnos sin que nos distraigan los efluvios de los gin tonics y el culito de la camarera, que con tanto lío no hay quien se centre.

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Por eso he pensado que el mejor modo de dar a conocer este proyecto es acompañarlo presentando un desierto muy especial.

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Cuenta la leyenda que allá por 1835, un pastor de camellos que tenia una hermosa hija llamada Zoraida pero que no viene al caso por muy mona que fuera, le comentó al egiptólogo John Wilkinson la existencia de un misterioso oasis llamado Zerzura localizado en la confluencia de tres valles en la meseta de Gilf Kebir.

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Esta revelación, unido a la mención de dicho oasis en el libro ‟Las Perlas escondidas», llevó a que un grupo de aventureros se reuniera 100 años mas tarde en la localidad sudanesa de Wadi Haffa para crear el Zerzura Club, con la intención de encontrar el último oasis, el oasis perdido de Zerzura.

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Asi, desde los oasis de Kharga, dakhla, farafra y Bahariya, empezaron a recorrer la zona atravesando el desierto blanco que os enseño en esta entrada.
El inicio de la II Guerra Mundial hizo que el grupo se separara y combatieran en la misma zona en distintos bandos dejando la búsqueda del oasis para mejores tiempos. Así los británicos Ralph Bagnold y Patrick Clayton crearon el Long Range Desert Group y el Conde Almasy ( el paciente inglés) se convirtió en espía del Tercer Reich. Otro dia os contaré su verdadera historia.
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Pero la ubicacion del oasis continúa siendo un misterio y al igual que Tombuctú, simbolizan el espíritu romántico de la aventura.
Anda que mira que si lo encontramos nosotros….

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Pero llegar allí no es nada fácil, dias atrás un grupo terrorista islamista habia atacado un destacamento militar junto al oasis de Farafra matando a 22 soldados y desde entonces la policía ponía muchas dificultades para entrar en la zona. No se que pasa, pero desde hace algunos años a los malos y a mi nos gusta frecuentar los mismos lugares.
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De regreso al Cairo, tras tres intentos fallidos y a punto de tirar la toalla, me acerqué a un MacDonald para degustar las especialidades de la cocina egipcia y conocí a unos alemanes que habían conseguido el permiso de la policía, asi que después de hacerme el simpático y contarles lo de cuando viví en el Chad, que siempre funciona, conseguí que me aceptaran como animal de compañía y me marché con ellos. (ya sabeis, A sorte protege a os audaces).

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Lo demás ya lo imagináis. Por la noche, tras llegar al Desierto Negro, me acosté temprano, pues me dolían mucho las manos de tanto hablar alemán, y me apetecía disfrutar de un increíble cielo estrellado. Estas noches tan intensas me pongo especialmente tierno, nunca estoy solo, me acompañan mis padres y toda mi familia, pues siempre aparecen en la duna junto a mi. Es horrible lo moña que me pongo, cualquier cosa me emociona, empiezo agradeciendo a Dios por la suerte que tengo y termino llorando con la canción de Paquirrin, la de Cuento de Hadas, temazo, por cierto…

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De regreso a casa, aquellas voces que solo yo oigo y que me insistían que visitara el desierto blanco se fueron apagando. Parecía que estaba curado, pero esta mañana he empezado a oír cada vez mas fuerte las mismas voces exigíéndome que recorra el Desierto de Gilf Kebir, es horrible, no me van a dar descanso….

Por cierto, al regresar a casa me han contado que en el Cairo había una especie de pirámides, ni idea, voy a ver si la próxima vez que vuelva me fijo bien.

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Como veis he vuelto, y esta vez para quedarme, porque la verdad es que nunca, nunca he dejado de buscar el oasis perdido de Zerzura.

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Hoy os voy a hablar de un viaje a través del tiempo que hice hace algunos años, porque no quería yo que pasara otro año más sin hablaros de aquella historia basada, como viene siendo habitual en mi, en hechos reales. Y ademas, así le recuerdo a Justi, un amigo que se encuentra en reparación de chapa y pintura, que muy pronto estaremos haciendo un viaje africano. Inshaalá.

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Recuerdo aquella noche, la última tras varios meses por aquellas tierras. Estábamos en Beirut, intentando sumergirnos en una copa de balón, que a veces es la mejor medicina para un viejo corazón que está confundido y no sabe si morirse de la pena por la despedida de los amigos que deja allí o reventar de alegría pensando en que por fín vuelve a casa con la familia.

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También recuerdo el lugar, acabábamos de salir de mi bar favorito, el Pacifico, en Monot Street y comenzamos la procesión de garito en garito, en búsqueda de uno que se adaptara lo mejor posible a nuestro refinado gusto. En fin, cualquier cosa era buena con tal de que no nos hicieran bailar el dabke, ese baile tradicional libanés con notorias influencias de hip hop, imposible de bailar, y que yo bailo con el mismo salero que bordaría las sevillanas un noruego recién aterrizado desde Trondheim en la Feria.

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Pues en esas estábamos, de despedida, con el perraje, recordando las noches en el Dana con el ‟núcleo duro” y aquellas batallitas típicas de soldados rotos y estropeados, cuando a Justi, porque seguro que fue a él, que estas ideas no pueden ser mías, se le ocurrió decir aquello de: No hay h… de irnos a Yemen¡¡ y para qué queremos mas…

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De lo que vino después sólo recuerdo que, tras golpearme repetidas veces el pecho a modo de juramento y apurar la copa de un trago, nos montamos en aquél viejo Delorean del 66, que casualmente nos habían dejado los de Regreso al Futuro, y la máquina del tiempo nos teletrasnportó a la ciudad de Sanaa, siglo XIII d. C.

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Aparecer de noche en Sanaa, sin alojamiento y con un dolor de cabeza enorme (que digo yo que sería por los ‟ges» sufridos al atravesar la barrera espaciotemporal…) tiene su punto de arrepentimiento. Tras muchas vueltas, conseguimos encontrar un hotel, que, por el irresistible precio de un dólar al día ( y que conste que para los servicios que daba nos pareció un pelín caro) nos dio alojamiento. Y digo alojamiento, que no reposo, pues unas inquietantes manchas en las sábanas invitaban a dormir con un ojo abierto. Extrañamente, las escaleras y el pasillo estaban llenas de gente durmiendo, como si hubiera caído una bomba del sueño y los residentes no hubieran tenido tiempo de llegar a las habitaciones. Que misterio escondería éste hotel…?

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Pero amanecer en la ciudad habitada mas antigua del mundo, con los muecines de mas de 100 mezquitas llamando a la oración de la mañana, asomarse a la ventana y ver esto, es uno de esos momentos que no se pueden olvidar.

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Esto es Sanaa, la ciudad que hace 2500 años fundó Sem el hijo de Noé, Sanaa, cuna del Islam, o Sanaa la Venecia de polvo, (como la rebautizaria muy acertadamente Alberto Moravia), en fin, una maravilla. La capital mas bonita del mundo, sin exagerar, aunque creo que eso ya lo he dicho de mas sitios…

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Y allí estaba yo, cumpliendo otro de mis sueños, aunque no sé porque también tenia metido en la cabeza llegar a Adén, y la isla de Socotra, siguiendo las huellas de Rimbaud, pero eso tuve que dejarlo para otra ocasión, porque me pillaban un poquito a desmano.

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Por cierto, que alucino que a pesar de los años que han pasado desde que estuve en Sanaa, me mantengo igualito que entonces, parece que la foto fuera tomada ayer mismo, isn’t it? Va a parecer que he hecho un pacto con el diablo, lo sé.

cucharilla-Sanaa5Da la impresión de que la ciudad se ha mantenido como yo, inquebrantable por el paso del tiempo, y cuando paseas por sus calles piensas que  en cualquier momento, a la vuelta de la esquina te puedes dar de bruces con la Reina de Saba paseando de la mano del Rey Salomón.

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Como decía antes, la ciudad es cuna del Islam, pues su gran mezquita fue construida en vida del Profeta. Y alguna otra herencia tendrán de otras religiones anteriores, porque cuando en 1997 llegó a Marte la sonda Pathfinder, dos hombres, pasados de qat imagino, denunciaron a la NASA ante un tribunal de Sanaa, por haber entrado en Marte ilegalmente, ya que, según ellos, el planeta era herencia de sus antepasados.

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Hablando de Marte, allí también quiso llegar un profesor de primaria de Zambia que se autonombró director de la “agencia espacial de Zambia”, y que en 1964 proyectó enviar a este planeta una docena de hombres, con una chica de 17 años (pobre…), dos gatos (aquí me he perdido, para que serían…) y un misionero para tratar de convertir a los marcianos del lugar. La idea era lanzar el cohete con una catapulta desde el estadio de Lusaka y la financiación pensaba obtenerla de la UNESCO a quien pidió unos milloncejos de nada…Pero bueno, de Zambia ya escribiré otro día, tiempo al tiempo. (sigo dándole vueltas al tema de los gatos)

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Allí, los hombres, desde su mas tierna infancia, visten esta daga o Jambija al cinto, un arma ornamental con la que lo mismo se hacen una limpieza de uñas como que se despachan al vecino por un problema con el qat, esa planta alucinógena que mantienen en la boca durante horas y que día tras día, a la hora de la sobremesa paraliza Yemen. La sobremesa es un acto social importantísimo, en ella se tratan todos los asuntos del día, algunas veces se arreglan asuntos locales y otras, pues se habla de Marte…

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Se consume tanto qat que apenas queda en el país. Los caminos hacia las ciudades de Al Husn y Al Khutayb, antes atravesaban enormes plantaciones de qat pero ya son historia. Ahora se trae de Kenia y Somalia, o de donde sea necesario, porque nunca puede faltar. Esta planta hace que por unas horas se olviden de todos los problemas que les afectan a diario. Estoy pensando en traerlo por aquí, aunque yo ya lo he probado y a mi apenas me afecta.

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OLYMPUS DIGITAL CAMERACada rincón de Yemen esconde una sorpresa y yo os voy a dejar con una de ellas. En la aldea de Hababa, localicé esta moto, y por mas vueltas que le he dado, todavía no estoy muy seguro de si me encontraba ante el prototipo original de aquella famosa Derbi Coyote, o ante la moto del mismísimo Chewaka, el de la guerra de las Galaxias.

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Y aqui me despido. Fue un viaje corto, intenso, irrepetible, como esta entrada. Espero que este país os haya gustado tanto como a mí. Os deseo que paséis una feliz Navidad y que el año que viene nos permita a todos seguir recorriendo mundos y cumpliendo sueños, sea cuales sean.

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Y si no se cumplen, no os preocupeis, siempre nos quedará el qat…

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Aquí estoy de nuevo, para trasportaros una vez mas hacia la culpable de gran parte de mis líos y desvaríos: Africa. Me ha costado un poco regresar al blog porque llevo unos días entre trastornao y trasnochao, pero no os preocupéis, porque ya estoy retomando de nuevo el control de mi vida. Alguien a quien quiero mucho, pero mucho, mucho, me dijo hace poco que el cambio y el caos ( y cuando decía caos por una vez no se refería a mi habitación) preceden a una tormenta de posibilidades… Y así me encuentro yo, esperando el diluvio.

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Entre las muchas decisiones dolorosas que he tenido que tomar, una ha sido abandonar el Lateral (sí, habéis leído bien) y trasladar el centro de gravedad de mis aperitivos al Whitby, que por ahora está en periodo de prueba, aunque seguimos abiertos a nuevos sponsor. De momento aquí parece que los gintonic están mas cargados y favorecen el flujo de ideas peregrinas. Recuerdo aquella tarde, justo antes de un vuelo a Tanzania, en la que nos dedicamos a desarrollar proyectos imposibles para mejorar la vida de los moteros. Algo que nos pudiera sacar de pobres, vamos…

Todo empezó cuando pensamos en aquél modelo de Airbag para motos que encontré en Bamako. Alguno lo recordará

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Después se nos ocurrió desarrollar un prototipo que garantizara la estanqueidad del motorista y le mantuviera seco todo-tiempo con independencia de las condiciones climáticas…Pero al llegar a Kissi, en Kenia, ví horrorizado que nos habían robado el proyecto…

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También diseñamos un modelo de amoto, eminentemente agraria y multidisciplinar, capaz de pasear a la parienta y toda la familia, circular por todo tipo de terreno o de disponer de un top case (maletero) que le permita transportar, que se yo…hasta 30 gallinas a la vez¡¡, y mira por donde, al llegar a Karatu, en Tanzania,  vi que una vez mas nos habían robado la idea…

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Bueno, iba a continuar con mas prototipos, pero me he dado cuenta de que esta nueva gilipollez que os acabo de soltar y con la que me he quedado tan pancho, ya no daba mas de si. Así que voy a retomar mi idea inicial que era mostraros una etnia que se ha convertido en sinónimo de bravura y exotismo, aunque para mí que están mas próximos al mito que a la realidad, y que lo mejor que tienen, y es mucho, es que la tierra en la que habitan es increíble.

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Es muy probable que el origen de la leyenda de los masai se remonte al relato que Joseph Thomson, el primer viajero que atravesó su territorio allá por 1883, hace de aquella expedición. Thomson, de los Thomson de toda la vida, se quedó asombrado de aquellos feroces guerreros, bebedores de leche y sangre y de su sentido de la dignidad. (Por cierto que las famosas gacelas Thomson se llaman así por él, en sentido cariñoso, claro, no como alusión a nada que le hubiera salido en la testuz mientras descubría otros mundos.)

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Realmente aquellos feroces guerreros no eran los masais sino sus vecinos los iloikop, que posteriormente fueron absorbidos por aquellos, pero la siguiente expedición de Karl Peters, de los Peters de Madrid, continuó mezclando los ritos de unos y otros y la leyenda fue en aumento. Hoy día, el ritual de los guerreros ‟moran” de enfrentarse a un león armado solo con una lanza, su costumbre de no mostrar nunca dolor o bailar saltando muy alto para conquistar a una mujer forman ya parte del Patrimonio Intangible de la UNESCO.

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Esta aureola de exotismo que les ha envuelto desde entonces ha hecho perder la cabeza a mas de uno. Poca gente sabe que a finales del siglo XIX hubo una epidemia de amor, conocida como masaitis, durante la cual un gran numero de administrativos de la colonia británica abandonaron sus cargos para irse a vivir con otras tantas mujeres masai a sus manyattas (aldeas). Parece ser que esta es la primera prueba documentada que existe sobre el nacimiento de los perroflautas…, luego ya vinieron los pecos, los porritos, peace y esas cosas…

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El último episodio de esta epidemia fue llevado al cine en aquella película titulada La Masai blanca, una chica que se enamoró tan perdidamente de un masai que regresó a Tanzania para irse a vivir con él, dejando plantado a su novio germano de toda la vida ( y que evidentemente saltaba muchisimo menos que el masai…)

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Aunque mi apellido es muy mandinga, en muchos aspectos me siento identificado con los masais. Hace muchos años, cuando era guerrero, yo también me alimenté mezclando leche y sangre, pues recuerdo que mas de un sábado por la mañana he desayunado mojando morcillas en el colacao, y a menudo me viene a la memoria haber bailado pegando saltos en la discoteca con resultados similares, (similares día tras día, proximos al conjunto vacío). Aunque esto lo achaco a que en la discoteca Patos de Torrelodones, (pronúnciese Turledons) escaseaban las chicas masais que son las que de verdad aprecian este tipo de gráciles evoluciones que sólo yo se dar en la pista de baile..

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A pesar de que intentan mantener vivas las tradiciones del pasado, los tiempos han cambiado una barbaridá y los masais se han tenido que adaptar a ellos. Ya no es arriesgado atravesar su territorio ni los guerreros son tan belicosos, tampoco salen a cazar un león con lanza para demostrar su valor.. pero no seré yo el que les reste mérito, pues les he visto pastorear a pie, en zonas frecuentadas por leones, y la verdad es que a eso, yo, pues mira, no me atrevo.

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Tampoco los masais han sido ajenos a los efectos de la globalizacion, es increible que haya dos cosas que todo el mundo conoce de aldea en aldea. El primero es la alineación de ese equipo de futbol que hay por Cataluña y que siempre me lío y nunca me acuerdo de como se llama..

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y lo segundo que todo el mundo conoce es el blog del cuchara. Es que no os podeis imaginar, es verme, reconocerme y no parar de pedirme autógrafos…O eso, o mi gran parecido tantas veces comentado con el hermano pequeño de George Clooney…el caso es que me reconocen.

3-Masai-Vendedoras-CarlosOs decía al principio que lo mejor que tienen los masai es su territorio, que es increíble, y voy a insistir en el tema. He frecuentado bastante esta zona, y tengo que decir que me acuerdo de todos y cada uno de los dias que por aqui he pasado, y mucho mas especialmente de sus noches. Ninguna me ha dejado indiferente, siempre, siempre ha habido algo especial…

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Me encantan las noches junto al fuego en buena compañia, disfrutando de las estrellas, de muchas historias y de los ruidos de los animales salvajes que merodean las zonas de acampada. Solo por esto, necesito volver una y otra vez…Se va a quedar en mi memoria para siempre, la increible noche que pasé este verano en Banagi, cuando un considerable grupo de hienas, que seguía a un par de leonas de caza, se acercó al campamento y nos deleitó con una noche de risas, aullidos y peleas.

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Cada verano tiene lugar la gran migración, un misterio de la naturaleza que consiste en que millones de chinos se acercan al rio Mara para fotografiar a unos cuantos ñues indecisos mientras lo cruzan o perecen en el intento.

cucharilla-la gran migraciony con esto termino por hoy. Para despedirme, y para que una vez mas podais constatar lo tierno que puedo llegar a ser, os dejo con unas fotos de niños masas a ver si os gustan. Este primero, se ve que no es masai, es mas bien tirando a mandinga…

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aqui van los masais

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Por fin encuentro un momento para evadirme de estas cuatro paredes que me aprisionan y regresar a África, aunque por ahora sea sólo con la mente.

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Esta vez ya no voy a mostrar mi lado mas sensible, ¿para qué? si a veces tengo la sensación de que, con lo cachocarneconojos que tengo por amigos, escribir así es como predicar en el desierto.
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Y como recuerdo que en mi última entrada os amenacé con escribir sobre un lugar especial de África, y casualmente este verano he pasado unas cuantas veces por uno de ellos, os lo voy a enseñar.
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Mi lista de lugares especiales en África es enorme, pero hay dos que concentraron los sueños y los esfuerzos de las expediciones del sXIX, y casi 200 años después siguen concentrando los mios: Tombuctú y las fuentes del Nilo.
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Ambos significaron entonces El Dorado africano, una promesa de gloria y riqueza para aquel que los encontrara y que aún hoy día siguen representando a aquellas metas personales casi imposibles de alcanzar. Para mí, es algo mas que fama y dinero, porque ambas cosas las podría conseguir fácilmente apuntándome a Gran Hermano y lucir en gallumbos mi hermosa parrilla de abdominales (venida a menos), es que casualmente mi gran sueño, tantas veces retrasado, pasa exactamente por estos lugares.
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He venido muchas veces al lago Victoria, no sabría decir cuantas, (ya no sé si una o ninguna) así que para mi es casi un ritual sentarme en la orilla a mirar las estrellas y, mientras remuevo con el dedo índice mi gintonic, dejar que el rumor de las olas me transporte a las expediciones de Burton y Speke, Mungo Park, Rene Caillié, John Carpenter, Barth, los hermanos Lander, etc etc.
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Y mientras persigo mi propio sueño, me desvelo pensando en todos aquellos que encontraron lo que buscaban o se dejaron la piel en el pellejo.
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Esta vez, la música africana de Fatoumata Diawara, los efluvios del gin tonic y una camarera con un culo impresionante ( y es bien sabido que el culo es el espejo del alma) despertaron mi lado mas poético y me puse a recordar grandes historias de amor en África.
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Por asociación de nombres el primer gintonic me hizo recordar a Gordon Laig, el eterno enamorado que al día siguiente de su boda inició su expedición a Tombuctú, en la que, de manos de los que momentos antes le habían dicho esa frase que me encanta de ‟Believe me Mister, believe me…” y que me aconseja pensar siempre exactamente lo contrario, recibió nada menos que 28 sablazos, 8 de ellos graves. Como resultado de dicho asalto perdió una mano, una oreja, la mandíbula, etc etc y fue abandonado creyéndolo muerto, y aun así consiguió ser el primer occidental en alcanzar Tombuctú, aunque no viviera para contarlo.
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Después me acordé de Ewart Grogan, quién por amor recorrió a pie el continente africano de sur a norte, tan solo para demostrarle a su suegra ( un pelín exigente por lo que deduzco) que era digno de casarse con su hija…( insisto, las suegras de ahora ya no son como las de antes…)
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…luego ya derivé al Conde Almaty, aquel «paciente inglés» que encontró el amor mientras buscaba el último oasis de Zerzura. El siguiente gintonic me trajo a la memoria la aventura de Michael Asher, quien en su luna de miel atravesó (con su mujer, que tenia que ser santa o perroflauta) el Sahara de oeste a este a lomos de un camello, y luego  ya vino Tarzan ( y Jane) y las minas del Rey Salomon, etc etc….Aquí fue cuando me di cuenta que empezaba a desvariar y me fuí pa la cama ( tentado de imitar su famoso grito, pero cortándome, que la gente estaba durmiendo).
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Y voy a dejar de cantarle a l’amour, porque acabo de percatarme de que una vez mas me estoy dispersando, porque en esta entrada os quería hablar de los Luo, uno de los pueblos de pescadores que vive a orillas del lago y todavía no os he contado nada de ellos.
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Los luo son conocidísimos urbi et orbe por varias de sus costumbres, cada vez mas en desuso, tales como el teru buru, su intenso ritual funerario, o por esa costumbre suya de practicar como rito iniciático el arrancar los dientes incisivos inferiores. Casi prefiero ser como los Nandi  y que me hagan la circuncisión…(aunque tampoco me hace gracia eso de ir perdiendo trozos…) o como los Bachiga y celebrar la ceremonia de la orina…
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Últimamente también se han hecho famosos porque la abuela de Obama nació en la aldea de Kogelo, donde vive todavía. No hace mucho el presidente americano visitó la aldea al mas puro estilo de bienvenido Mr Marshall.
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Pero lo que yo creo que realmente les va a dar renombre internacional es el pub Downtown en la localidad de Mbita, un lugar frecuentado por incondicionales parroquianos, que con una decoración vanguardista, apuesta por la degustación de cerveza caliente (tanto que casi hay que soplar antes de beberla), acompañada de una tapita de ugali que haria «gomitar» a una cabra.
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Reconozco que es posible que haya estado en sitios mejores, que seguro que los hay, pero estar ahí, disfrutando de unas cervezas en compañía de unos amigos me hizo sentir muy pero que muy bien, ojalá lo hubiera podido compartir con muchos de vosotros. Y aqui os dejo por hoy.
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Normalmente escribo las entradas en el vuelo de regreso a casa, pero esta vez ha sido distinto. Aparte de que me quedé frito por el cansancio, tenía el corazón encogido por la pena y me sentía como si me hubiese tragado un calcetín. Me matan las despedidas y los cambios, aunque los necesite.DSC03683-1
Es que el otro dia, no solo me atacaba la nostalgia por regresar de un pais en el que habia pasado el último año, sino que dejaba atrás mi vida anterior.
Y así he estado desde entonces, sin ganas de escribir, entre sollozo y sollozo, (aqui quizá esté exagerando un pelín) intentando digerir ese calcetín mientras los recuerdos me iban golpeando machaconamente, hasta que me dí cuenta de que no tenía sentido estar así, que por fin habia vuelto a África, y era lo que tanto deseaba…
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y tenia que mirar  “palante” y volver a sacar el macho alfa que llevo dentro. (por cierto, que gran parecido en esta foto con el que anunciaba eso del nespresso… como se llamaba? George Clooney creo…).
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Y así fue como volví de lleno a Africa, dispuesto a descubrir cosas nuevas a diario y dejarme sorprender a cada momento, siempre con los ojos bien abiertos. Es así como entra el mal de África, que ya nunca sale, un día te sientes capaz de ver algo más que una acacia en la foto de abajo y alcanzas a ver a un par de elefantes jugando al escondite, acechantes, detras de ella, es entonces cuando empiezas a estar atrapado…
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Bueno, pues como decía, estaba yo sumergido en mis profundidades, a orillas del Lago Victoria, sesteando a la sombra de un cocotero, (mientras intentaba averiguar por qué dormir bajo un cocotero era la principal causa de muerte en algunos países), cuando me dí cuenta de que me había ido de Estados Unidos y apenas había escrito nada sobre Virginia.
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Soy consciente de que en los últimos meses he hecho algún que otro kilometrillo buscando sitios especiales, pero también los he encontrado a escasos Mac Donald de distancia de casa, y nunca os he hablado de ellos.
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Ahora que ya no estoy allí, me vienen a la memoria sitios tan increíbles como el First Landing Park, las playas de los Outerbanks, los ponies salvajes del Parque de Chincoteague, los Manglares del Great Swamp Dismal…
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o sus villas históricas, Williamsburg, Yorktown, Monticello…
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Este año he llevado una vida muy sacrificada, pero he disfrutado a tope de muchos momentos y me va a costar olvidar las carreritas mañaneras que me daba por la ria de Lafayette, el brunch en el ferry de Porstmouth, las tardes de lectura en el muelle del Ocean View, los cangrejos para cenar en el Dock Side, las copas en el Hot Tuna…(presiento que así contado, pudiera parecer que mi sufrimiento no ha sido excesivo, pero la procesión ha ido por dentro).
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Y tambien voy a echar de menos desayunar en la terraza y recargar las pilas con esta vista tan reconstituyente. (Me refiero a la ria).
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Pero lo que no voy a olvidar nunca son a los amigos que alli he dejado, su acogida, aquellas charlas con los de JFT cuando el trabajo “me abrumaba” o la nostalgia me invadia, la mesa de españoles para comer, las fiestas en casa de los amigos y el apoyo moral de todos, asi que a todos, todos, muchísimas gracias y a algunos cuantos, pues mas especialmente todavía.
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Si es que lo mejor de mi profesión siempre serán los compañeros. Pienso en ellos y me vienen a la memoria aquellos versos que describian la gesta de Shackleton: «si miro adelante por el blanco camino, siempre hay otro que camina junto a mí.» (T.S.Elliot) (me imagino que os habré dejado los pelos escarpiaos).
Y como os decia al principio, no solo me voy de Virginia, sino que dejo atras muchos años en el Ejército…Cuando Mandela abandonaba la cárcel de Robben island y le preguntaron qué diferencia había entre el hombre que entró en prision y el que salía 30 años después, dijo que «había madurado». Yo, tras un periodo parecido (no tanto) en el Ejército me temo que no voy a poder decir lo mismo, no vaya a ser que no sea rigurosamente cierto.
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Así que ya estoy fuera. Espero adaptarme bien a mi nueva situación, ya se sabe que es mas fácil militarizar a un civil que civilizar a un militar ;-). Me ha costado dar este paso, pero es que aunque el Ejército me lo ha dado casi todo en esta vida, ahora necesito otras cosas, muchas mas…. y echaba mucho de menos a mi familia. Por eso me fuí.
Ademas a mí lo de vivir el sueño americano, me daba eso….sueño.
Asi que la proxima vez escribiré sobre Africa, que ya va siendo hora.
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Os dejo con algunas fotos africanas que creo que todavia no he publicado, unas son nuevas y otras non. Lo importante no es la actualidad de la foto, sino lucir ese arte que uno tiene dentro.
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Por si alguno todavía no se ha dado cuenta, cada vez me cuesta más quedarme tranquilito en casa, (no vaya a ser que me dé por ordenarla), y aprovecho cualquier excusa para salir a ver un poco de mundo. Esta vez la culpa fue de un mal amigo, que me metió las Rocky Mountains en la cabeza y me tuve que acercar hasta allí, a ver si me las sacaba…

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Además llevaba meses sonando en mi interior un run run que me exigía sacarme esa espinita clavada meses atrás cuando tuve que desistir en mi empeño de recorrer ya no recuerdo que lugar imprescindible de estas montañas (y que ya no veré en ésta vida), tan solo porque la nieve me llegaba hasta la cintura. (En mi descargo os recordaré que influyó en mi retirada el hecho de que iba en pantalones cortos y que la nieve estaba muy fría).
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El nombre de las Rocosas siempre me evocará a la expedición de Lewis y Clark en su búsqueda del paso del Noroeste, la aventura mas emblemática de todos los viajes norteamericanos, y que simboliza el espíritu de la América del diecinueve: la ilusión por dejar atrás el pasado y lanzarse hacia el oeste a descubrir nuevas tierras.
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Y qué mejor final a mi aventura americana que recorrer la parte mas significativa de aquella ruta y compartir con ellos ese estado de excitación y asombro contínuo, en el que seguro que se encontraron a medida que iban apareciendo ante su vista, al pie de las escarpadas montañas, impresionantes ríos de color azul turquesa o lagos de verde veneno. (Aunque tras dos años de viaje, yo creo que la vision de una tortillita de patatas les habría producido un mayor torrente de emociones e inundación del lacrimal).
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No, si reconozco que soy único buscando excusas para hacer una escapada.
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Asi que, ilusionado ante la proximidad de una aventura y con la cabeza llena de pajarillos, me trasladé a Calgary tras los pasos de aquellos exploradores, para enfrentarme como ellos a peligros inciertos, zonas inexploradas, encuentros con animales salvajes, tribus ancladas en el pasado…
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Estoy seguro de que si hacemos un ejercicio de abstracción y eliminamos del paisaje las carreteras, casas, mac donalds, postes, coches, basuras, domingueros, y los dos millones de hindúes con los que coincidí en mi viaje… y a los pocos nativos que ví les cambiamos los vaqueros y los polos de abercrombie por pieles de castor…el paisaje que Lewis y Clark iban descubriendo era prácticamente el mismo que ahora se abría ante mí. ( Si acaso, lo mío mas auténtico).
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Y aquí es donde yo tenia pensado empezar a contar mi aventura con ese rigor científico que me caracteriza, ciñéndome estrictamente a los hechos acaecidos sin recurrir a la exageración, etc etc, pero es que no me pasó NADA, N-A-D-A, este ha sido mi viaje más aburrido, y con diferencia.
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Porque he tenido mas sensación de aventura jugando al bingo con una excursión de ancianos del inserso en un hotel de las playas de Levante.
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Bueno, la verdad es que si tuve unos cuantos percances pero no los cuento, porque vais a pensar que soy un desastre, y no quiero dar yo una imagen mía equivocada. El que quiera conocerlos, ya sabe, gintonic en copa de balón pal chaval y empiezo…
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Porque lo de descubrir a las 12 de la noche que la reserva del hotel que tenia no era en Jasper (AB), provincia de Alberta, Canadá, sino en Jasper (AB), estado de Alabama, USA, es algo que le puede pasar a cualquiera. O no?
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Durante breves segundos me planteé la opción de aprovechar este pequeño despiste geográfico para dormir al raso, mirando las estrellas…si no hubiera sido porque llevaba lloviendo a cántaros desde la tarde. Así que, lo de buscar otro lugar me pareció mejor opción. (Desgraciadamente, a esas horas de la noche sólo encontré habitación en otro siniestro motelucho del tipo de los regentados por la familia de Norman Bates).
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A la mañana siguiente (tras comprobar que seguía vivo y mi trasero intacto) decidí alejarme de las multitudes realizando una caminata hacia los seis glaciares del Parque Nacional de Banff.  Llevaba pocos kilómetros recorridos cuando, a escasos metros, se me apareció este bello ejemplar de oso negro.
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No fue el unico oso que vi, por la tarde se me apareció otro, pero ésta vez desde la carretera, asi que, entre que paré el coche, puse el warning, me quité el cinturón, apagué el GPS, cogí la cámara, freno de mano puesto, espejos en posición, etc etc pues el oso se había cansado de posar y se había desvanecido entre la espesura. No, si no le culpo.. ( Si os fijáis bien, lo veréis entre los árboles de abajo).
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Vamos, que los primeros momentos del día no podían ser mas prometedores. Todo empezaba demasiado bien, ya me encargaría yo de ir complicando las cosas, con esa innata facilidad que tengo para meterme en líos, todo por querer saber siempre que hay al otro lado de la duna…
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Y entonces, a mitad de marcha, mi rodilla hizo crack (a la vez que se me escapaba un sonoro cáspita y me cagaba en la madre del topo) y ya no me pude dar ni un paso mas. Enseguida me dí cuenta de que el peligro al que me enfrentaba era real, me encontraba en mitad de la ascensión, sin poder moverme, sin equipo, con otra tormenta amenazadora en el horizonte, en tierra de osos y lo que es peor, sólo…¡¡¡¡
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Como imagino que os estaréis preguntando que porqué estaba solo y qué habrá sido del checo, os diré que esta vez no pudo ser, el queria playa y yo montaña. No siempre vamos a estar de acuerdo.Ya lo dice un dicho africano, dos nalgas no pueden evitar la friccion. ( no se si me gusta la comparacion…)
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Pues lo dicho, que sin llegar al llanto, me dolía mucho la rodilla, de hecho todavía me duele. Es triste pero esto es lo único que puedo contar de mi viaje, porque a partir de aquí tuve que acortar mis excursiones por la montaña y compartirlas con los dos millones de hindúes (no se porque había tantos turistas de ese país, pero la proximidad de ambos países no me parece una de las causas probables).
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Así que como realmente no me pasó nada interesante que contar, me voy a limitar a mostraros algunas fotos que hice de las montañas y lagos. De entre éstos últimos, es imprescindible visitar los lagos Maligne, Esmerald, Peyto, Ohara y Moraine, venid a verlos y ya veréis porque lo digo.
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Este de aqui abajo es el Lago Peyto. Parece ser que el lago recibe los sedimentos de las rocas erosionadas por los glaciares, permaneciendo en suspensión en la superficie y la refracción de la luz sobre ellas le confiere a sus aguas este tono tan espectacular. Pero yo, que ya estoy de vuelta de todo, bajé a comprobarlo, porque para mi que tenía ese color porque estaba alicatado.
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Por si no os habéis dado cuenta, he cambiado de look y me he quitado la barba, pero estoy pensando en volver a dejarmela, por que es un rollo, me ven tan joven que en todos los bares me piden el carné.
Bueno, ya si que no me voy a enrollar mas, voy a dejaros con unas cuantas fotos mas, a ver si os gustan. pero vamos, lo que os decia, como soy mas de desiertos para mí las montañas, vista una, vistas todas…
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Que os parece esta foto? a mi me encanta, este sitio daba una paz… en un alarde de creatividad la voy a llamar Arboles Reflejados
Cuchara- RocosasImágenes como esta se sucedían interminablemente por todo el camino. Como veo que sigo inspirado, esta foto se llamará Montañas Reflejadas.
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Ahora si que me asaltan las dudas, que os parece para ésta Montañas y árboles Reflejados.
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Éstas foto se llamará Apoteosis crepuscular en verde. Y las demas van sin nombre, que me voy a hacer deporte y si sigo escribiendo se me va a hacer tarde, aunque la ultima esta claro que se llamaria mujer desnuda mesandose los cabellos o algo parecido.
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Siempre que me sucede igual, me pasa lo mismo. Y esto que parece un desgarro filosófico procedente desde lo mas profundo de un alma atormentada, viene a que no aprendo nunca la lección. Una vez más, me he empeñado en enfrentarme contra los elementos, el frío, la nieve, la montaña…

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y una vez más, la montaña se ha empeñado en recordarme que yo soy mas de desiertos…

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El problema es que me encanta viajar a cualquier lugar fuera de temporada. Sé que si voy en verano, me van a decir que hace mucho calor y que en invierno es la mejor época, si viajo en invierno, que que pena, porque la primavera está llena de color y si lo planeo en primavera, me cuentan que en otoño es la temporada ideal para ver la danza de apareamiento del urogallo…(por cierto, impresionante, que yo he visto a uno en El Lateral intentando el mismo baile). Me da igual, veo menos cosas, lo sé, es todo mucho mas duro, sí, pero sigo viendo cosas increíbles, y son solo para mí.

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Aunque para eso tenga que recorrer kilómetros, y muchos, con la nieve hasta mas allá de las rodillas. Además me había comprado ese chaquetón naranja, que me queda tan bien, y hace juego con mis ojos color miel de la granja de San Francisco, que tenia que buscar sitios fresquitos para lucirlo. Si, ya, le estoy sacando mucho provecho al abriguito, pa uno que tengo…

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De entre las muchas cosas que recomiendo hacer en Alaska, mi favorita NO es salir por la noche de copas, por lo menos donde yo fui. La vida salvaje a las mismas puertas de la ciudad es un reclamo para los aventureros, lo que multiplica la población masculina que triplica a la femenina. En realidad, se puede decir que en Alaska hay mas osos que mujeres, (y algunas de las mujeres que vimos eran menos femeninas que aquel oso con el que casi chocamos…)(conozco una muy guapa) ( mujer me refiero, no osa). Si encima sales con el checo a tomar una cerveza, la diversión esta asegurada…, una juerga vamos, un jajaja…

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y jajaja…

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Así que mejor vamos a ver la naturaleza en estado puro, que es a lo que Pavel y un servidor fuimos de brokeback mountain (pero que corra el aire). Se me había metido en la cabeza el monte MacKinley, en el Parque Nacional del Denali, paisajes increíbles, vida salvaje y grandes retos, así que con este reclamo, me fue fácil convencer al checo para acercarnos a verlo. Un poco mas difícil fue convencerle de que el temporal que atravesábamos, era tan solo una tormenta de verano pasajera…y que luego saldría el sol con mas fuerza, que para eso estábamos en mayo.

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Solo nos cruzábamos por la carretera con los famosos alaskan truckers, unos tipos duros de pelar que atraviesan Alaska con sus camiones en unas condiciones extremas. Aprovechamos para seguir la estela que dejaban entre la nieve, aún así, no recuerdo cuantas veces nos salimos de la carretera y nos quedamos atrapados en la nieve.

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No se si sabeis lo que es el permafrost. Son esas capas de hielo que con el transcurso de los años se han quedado duras como piedras. No os preocupéis, que os llevo a casa un ejemplo, porque después del frío que pasamos este día, mis orejas se han quedado así, permafrost.

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Según indicaban las continuas señales de trafico DSC08311teníamos que estar alertas porque también nos podíamos cruzar con un gran número de abercrombies atravesando la carretera, un no parar, una cosa….

No os extrañe que pasados los días, cuando por fin vimos el primer alce, con la emoción, me entraron unas ganas enormes de abrazarle…

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Por cierto que esa cara de inteligente que tiene el bicho debe ser muy parecida a la que se me queda cada vez que alguien intenta explicarme lo de la prima de riesgo.

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Pero el sufrimiento mereció la pena, aquí teneis el monte Mackinley, el techo de América del Norte, 6194 metros. Parece como si hubiese querido recompensar nuestros esfuerzos apareciendo un instante entre las nubes para ocultarse minutos después, definitivamente, amenazador, por si nos daba por intentar subirlo. Aunque a mi ya hacía tiempo que se me habían pasado las ganas, y no habiendo cerca un español que me dijera eso de “ no hay h… pa subirlo“…

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Así que emprendimos de nuevo el camino en dirección sur, hacia la Peninsula de Kenai, pues la ruta que habíamos planeado estaba cortada por casi un metro de nieve (de espesor me refiero, que de largo habría sido muy fácil saltarla).

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Aunque la ruta alternativa que seguimos tampoco estaba muy allá. Creo que el turismo que alquilé, nuevecito con solo 100 millas que tenía el pobre, todavía no se ha recuperado del susto. No sé la de kilómetros que hicimos por el barro, atravesando ríos y zonas anegadas para poder llegar al Glaciar de Matanuska. Esa noche le di ración extra de gasolina súper, se lo había ganado.

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Aquí me voy a explayar un poco con las fotos, pues el sitio lo merece, aunque como todo lo que me gusta en esta vida, esconde en su interior un grave peligro. Una vez mas, el suelo se hundió a nuestros pies estando a punto de caer en el interior de una gran grieta de afiladas paredes de hielo y profundidades abismales, de la que sólo gracias a nuestra gran preparación física y unos reflejos felinos pudimos escapar de una muerte segura.(Es posible que aquí se me haya ido un poco la mano al relatar cómo sucedieron los hechos…).

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Antes de seguir con el viaje, os voy a colocar una de esas fotos en las que abro el tarro de las esencias para que podais disfrutar de unas gotas de mi arte… Nunca bien comprendido, pero arte. Es un bosque de abedules, no sé porque pero últimamente me ha dado por pintarlos en todos mis cuadros.

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Y mientras seguimos camino del sur, un poco de culturilla, ya sabeis que me gusta darle ese toque científico/ divulgativo, que luego me decís que no aprendéis nada con mi blog. cucharilla-kenai fjiords

No se si recordareis que Alaska fue vendida por los rusos a los americanos en 1867. Bueno, pues a pesar de que han pasado casi 150 años, todavía quedan vestigios de su pasado ruso, entre ellos, unas cuantas iglesias ortodoxas que agrupan a un considerable numero de descendientes de aquellos pobladores.

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Esta iglesia es la del pueblo de Ninilchik. La aldea fue fundada por tres tramperos rusos, Smirnof, Strogonof y Gorbachov ( creo, es posible que los nombres me bailen un poco, porque como nos tuvimos que tomar unas cervezas in situ…) y sus descendientes siguen habitando la aldea. Nos invitaron a celebrar con ellos la Pascua Ortodoxa, que aceptamos encantados. Quiero decir encantados hasta que nos dijeron que la celebración era a las 3 de la madrugada, que fue justamente cuando me acordé que no podía porque a esa misma hora tenia no me acuerdo que…

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Mas hacia el sur, en el extremo de la pensinsula de kenai se encuentra el pueblo pesquero de Homer. Allí las águilas, y sobre todo las Bald Eagle (o aguila calva, pero en español suena menos glamuroso), son tan abundantes como las palomas en la Plaza Mayor, aunque espero que con menos problemas intestinales que las de Madrid.

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No es por nada pero ni el mismísimo Felix Rodriguez de la Fuente consiguió una foto así cuando recorría las cárcavas tras la pista del lirón careto…

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Esto no son águilas, pero tienen bastante más mala leche.

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Seguis despiertos? Estais vivos?

Imagino que no, asi que os dejo por hoy, que soy consciente que me he enrollado mucho. El próximo día os doy un paseo en barca por los fiordos de la peninsula de Kenai

Acabo de llegar de Alaska, entusiasmado y agotado, y eso que, como me he ido con el checo, por fin he tenido un viaje tranquilito, sin contratiempos.

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La verdad es que le he cogido cariño y todo al chaval, hacemos un buen equipo de viaje, el es excesivamente ordenado y organizado y yo….., pues también, lo que pasa es que me lío… Para que le conozcáis, adjunto una foto con el, que sé que hay gente que empieza a sospechar que estoy fatal y que lo del checo es un amigo imaginario que me he echado y que solo yo puedo ver, o que no es checo sino chica, pero por fin aqui podeis verle, haciendo el tonto junto a mi, es que no para, una cosa…
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Lo malo es que le gusta imprimirle tal seguridad al viaje, que apenas nos suceden incidentes dignos de mención. Menos mal que para darle un poco de chispa nos quedamos atrapados en la nieve, también en el barro, ah, y una vez mas el suelo se hundió a nuestros pies en la grieta de un glaciar…Si acaso lo mas memorable fue nuestro encontronazo con un oso pardo que iba a sus cosas y no se fijaba ni por donde iba….Pero eso no os lo cuento, que luego mis lectores (que alguno hay) de La Tortuga dicen que soy un peliculero…
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Pero como seguro que lo del oso no os lo vais a creer, voy a poner la foto que tuve tiempo de hacer antes de que oso, checo y cucharilla entráramos en un episodio de histeria colectiva, empezáramos a chillar y saliéramos corriendo hacia los cuatro puntos cardinales, (y eso que éramos tres…)
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Pero bueno, hoy no quería contaros el viaje que eso lo haré la semana que viene, sino dedicarle esta entrada a un bosque muy especial. (Os aconsejo que pincheis en las fotos y las veáis en grande).
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Este bosque murió en un terremoto que tuvo lugar el mismo día que a muchísimos kilómetros de distancia nacía alguien muy especial ( aquí hago un inciso para comentar que ese bebe era yo, clarostá). Que conste que no era mi intención armar tanto follón al nacer, que esperaba empezar a dar guerra con los años, pero a veces, ni yo mismo me controlo…
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Aquel terremoto (me refiero al movimiento sísmico, no al niño) provocó que algunas zonas de la Peninsula de Kenai se hundieran de golpe mas de dos metros, quedando este bosque atrapado en el agua y petrificado, que por cierto es como me quedé yo cuando lo descubrí.
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No sé, pero me sentía especialmente unido a este lugar, me impresionaba saber que estos árboles llevan muertos exactamente el mismo tiempo que yo llevo vivo. (Que por cierto, no fue hace tantos años, que aunque viendo este bosque pueda parecerlo, esto no ocurrió en el Paleozoico, ni siquiera cuando se estudiaba Preu en el colegio…)
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Aqui, en un momento de despiste, me tomaron este robao. En el, se puede observar como la simbiosis hombre-arbol era poco menos que perfecta, y no me refiero a que a veces parezca un poco tocho como estos, o que debajo de la corteza haya serrín, me refiero a algo mas espiritual, que algunos cachocarneconojos no vais a entender.
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Una vez mas, me cautivó el silencio del lugar. hay sitios que los quieres para ti, y deseas con todas tus fuerzas poder volver cada vez que lo necesites. Desde ahora este es uno de los mios,
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Pavel y yo no separamos pues ambos queríamos descubrir el lugar en solitario. Fue increíble, pasé el resto de la tarde hablando con los arboles, (sobre todo el que mas hablaba era yo, que ellos era mas como que se fijaban y asentían), contándoles como había sido mi vida, mis sueños, mis inquietudes…
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Y así conversando se nos echó la noche encima. Me habría quedado a dormir, si no hubiera sido porque estábamos a unos cuantos grados bajo cero, habia animales salvajes y todavía no me había repuesto del susto del oso y Pavel, que es mas de hotel, ya no me hablaba en inglés sino que rajaba en arameo porque se quería marchar de una vez. Este conjunto de circunstancias me devolvió a la realidad…
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Estas dos fotos son de otro bosque fantasma de Alaska, que no tengo ni idea de cuando ni como murieron, pero cumplen con una función literaria que desarrollé con profusión en todos los trabajos que hice durante mi carrera que es la de el relleno propiamente dicho.
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Volviendo a mi bosque favorito, con gran pena nos despedimos, recuerdos, lágrimas y promesas se agolpaban en nuestros corazones que palpitaban aceleradamente (me estoy especializando en poner estas frases eh) así que para apaciguar el dolor, quedé en volver a visitarles si tenía lugar otro terremoto, pero que mientras tanto me iba a recorrer otros mundos, que todavía me quedaba mucho por ver.
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Y con esta última foto os dejo, espero que os haya gustado, a mí mucho. Me refiero a las fotos, que el texto ya se que no ha sido muy allá, pero probar a escribir unas cuantas líneas sobre unos troncos viejos sin tirar de wikipedia…misión imposible.

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Anda, que os voy a colocar de verdad la foto con el checo, que entre lo de hablar con los árboles y el checo imaginario, vais a pensar que estoy pa que me vean.

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La semana que viene os contaré el viaje por Alaska, y voy a procurar ajustarme lo máximo posible a la realidad, sin apenas exagerar nada, nada, nada.

Lo tengo decidido, nunca mais vuelvo a partir la historia en dos, que luego me entra una pereza enorme terminarla. Ademas, vengo encantado de Suiza, así que mi emoción por Islandia ha quedado casi diluida en mi, cada vez mas, memoria de pez. Ahora sueño con pasar los inviernos africanos y los veranos suizos, en Lucerna, subiéndome algunos de los 82 cuatromiles de los Alpes.

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Aún así, como me había dejado los mejores sitios para el final, voy a terminar de contar la historia. Además, mi madre se quejaba de que las fotos de la otra entrada tenían poco color y eran muy desoladoras. Tú quieres color? pues tú tienes color¡.

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Volviendo a la historia que os iba a contar, trata de una aventura de amor y coraje, sufrimiento y resistencia, perseverancia, abnegación, desafio, riesgo, etc, etc…. Osea, que por mi mala cabeza, me metí de lleno en el glaciar de Svínafellsjokull  (nada mas y nada menos) y no sabéis los sufrimientos y peligros que tuve que afrontar para salir de él. Pa habernos matao, vamos.

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Pero antes de continuar, no vaya a ser que la aventura no consiga poneros los pelos de gallina, voy a rellenar la entrada enseñandoos una zona que desde que la ví, me siento como el Endurance, (el famoso navío de Shackleton): atrapado por el hielo. No sabéis lo que me costó alejarme de allí.

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Todo empezó una apacible mañana, al alba y con un viento flojo de levante…

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… en la que, a pesar de que yo no había ido a Islandia a luchar contra los elementos, decidí irme hacia el sur de la isla en busca de la aurora boreal. El plan era llegar por la ring road, que es una carretera espectacular (por el paisaje, que no por el estado de la carretera) hasta la bahía de Jokulsarlon, ver las luces del norte y regresar.

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Conducir por la ring road es abrirse a un mundo nuevo de sensaciones provocadas por la caprichosa sucesión de indómitos campos de lava, majestuosas cascadas y glaciares de inquietante belleza (¡tóma frase¡, empiezo a sospechar que el colacao caducao tiene efectos secundarios…).

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Otro tipo de sensaciones, si acaso más dolorosas, me las proporcionó la policía local. Extraño país éste, que pese a su pasado guerrero, ya no tiene Fuerzas Armadas… No se por qué, pero sospecho que el presupuesto que no gastan en defensa lo invierten en comprar radares de carretera última generación. Mas les valdría gastarse la pasta en comprar un par de misilillos nucleares, y dejarse de estos juguetitos, que me soplaron 22.000 pichiclines islandeses del ala por ir a 114km/h, una barbaridad, oiga.

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Aqui abajo fue exactamente donde me la pusieron, frente a éstos restos de la última erupción del Eyjafjallajökull, (como le llamamos por aquí cariñosamente). Alguno pensará que si te ponen una multa en un sitio tan bonito, no importa tanto y es indoloro. Pues ya está empíricamente demostrado, duele, y mucho…

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Tras este atraco, paré en un restaurante a reponerme del susto. Ya había probado la carne de ballena ( y eso que estoy en contra de su caza) así que probé la carne de puffin, que es un pollo muy bonito pero que sabe a pescado. Nada nuevo, porque seguro que a mas de uno os han dado pollo con sabor a pescado o viceversa en algún restaurante chino de Madrid, como por ejemplo….( aquí, por poco dinero, podría haber ido la publicidad de su restaurante…).

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Bueno, que me salgo por la tangente, y yo lo que queria era traeros a la bahía de Jokulsarlon, el único sitio de Islandia desde el que está garantizado que se pueden ver icebergs desde la costa.

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Además se pueden ver algunas focas que acuden a pescar, aunque las muy jodías solo aparecen cuando mas bajas la guardia. Esto es lo máximo que pude fotografiar.

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Al salir de la bahía, seguro que pensáis que ya no puede haber nada mas impactante que ésto, bueno, pues daros un paseo por la playa y me contais…

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No me digais que no parece el decorado de un anuncio de Swarovski.

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Yo solo soñaba con meter este hielo milenario en una gran copa de balón, echar un chorrito de ginebra, removerlo con el dedo y disfrutar…  La ocasión se merece algo sibarita, algo así como Sloanes Gin Dry, la mejor ginebra del mundo para el hielo mas antiguo del mundo. Ays, hace tanto que no me dan un gintonic como es debido en Norfolk, que me lo tomaria aunque fuera para desayunar, (sin mojar las galletas).

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Y aquí va la aventura. Antes de regresar a Reykjavik y en contra de lo que aconsejaba el sentido común, que es bien sabido que es el menos común de todos los sentidos, decidí adentrarme en el interior de un glaciar. Necestaba sentir la sensación de encontrarme sólo en medio de el.

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Así que tras mucho esfuerzo, conseguí bajar por una pared casi vertical de placas de hielo y piedras sueltas hasta el interior de la lengua del glaciar.

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Una vez abajo, me animé a adentrarme un poco mas en el glaciar. Enseguida tuve que desistir porque mis botas apenas se aferraban al hielo. Si al menos hubiera llevado mis náuticos…

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Recuerdo en el interior el continuo sonido del hielo al resquebrajarse. Era tan fuerte que al principio creí que era producido por les cabres que habría en las alturas. Realmente impresionante…e inquietante.

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No recuerdo el tiempo que me quedé disfrutando del momento, perdí la noción espacio temporal (que no significa que me quedé dormido). Después vino el regreso. El camino era muy peligroso. El suelo engañaba y lo marrón, que parecía que ‟era casa” y estabas a salvo, escondía en realidad una capa de hielo que podía romperse en cualquier momento. Hay zonas de este glaciar, el mas grande de Europa, en que la capa de hielo va desde escasos milímetros a los mil metros de profundidad. Me daba un poco de vértigo pensar en ello.

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Poco antes de llegar a la pared vertical, la nieve del suelo se hundió ante mi. Menos mal que había tomado precauciones, pues a mis pies se abrió una grieta helada muy profunda y me quedé literalmente colgado en ella. Si hubiera caído en el interior de la grieta habría sido el final, me veía convertido convertido en un polo de naranja (por el abrigo).

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Llevaba el teléfono para llamar a los servicios de rescate en caso de urgencia, pero claro, estaba yo para acordarme del nombre del glaciar. Svinafesjokull, ahora que lo veo escrito parece mas fácil…

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Así que me encontraba solo ante el peligro, con las uñas de manos y pieses clavadas en el hielo. (Por eso no hay foto, estaba yo para coger la cámara). Me pasé las dos horas siguientes hincando uñas, rodillas y premolares en el hielo hasta llegar a la pared vertical por la que había descendido. Lo había conseguido. Estaba salvado¡¡ Entonces si que saqué la cámara.

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Ya en el coche, y con la calefacción al 4 para recuperarme, emprendí el camino de regreso a Rejkiavik. La vuelta, pues ya os la podéis imaginar, aburridísima… más cataratas, campos de lava, eclosiones de color, glaciares, radares, etc etc

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Y esta ha sido la historia. Os dije que no daba mucho de sí, no sé que esperabais, pero como podeis imaginar, en persona y con una cerveza de por medio, la cuento mucho mas amena (y exagerada), claro.

Bueno, y como escribía hace poco un amigo en su facebook, como veis, ‟Al final, todo sale bien, y si no ha salido bien es que todavía no es el final”. O algo así…que me liao.

Como sé que os he tenido en un sin vivir pensando cual podía ser mi próximo destino por la pati, os escribo rápidamente para deciros que acabo de llegar de Islandia.

He mantenido mi viaje tan en secreto que ni las lineas aéreas parecian haberse enterado de mi destino final. He acumulado durante el viaje un total de 17 horas de retraso en 4 conexiones, sufrido 3 cambios de destino, atravesado 4 cambios horarios, desayunado tres veces seguidas (bueno, esto tampoco ha sido tan malo) y me han perdido una maleta (esto si que lo ha sido). Vamos, que solo les ha faltado hacerme mártir por detrás para estar tipificado como ensañamiento.

Como veis, no ha sido un camino de rosas. Para colmo, estas reuniones han sido especialmente espesas para mi.

Como imagino que ya debo haber enternecido vuestros pétreos corazones con mi sufrimiento, os dire que no os preocupéis por mi, que aguanto estoicamente lo que me depare la suerte, pues la recompensa a mis penares es siempre mucho mayor que el precio pagado y ahora lo vais a ver.

Los paisajes que he ido descubriendo me han dejado permanentemente boquiabierto y las conferencias a las que he asistido…pues también. (Aunque en este caso, a mi me parece que eran bostezos).

No se ni por donde empezar, los campos de lava, las cascadas, los glaciares, los icebergs, los geiseres… Aunque a lo mejor preferís que empiece haciendo un resumen de mis reuniones, no tenéis mas que pedirlo.

Como no consigo decidirme entre las fotos que he hecho, voy a escribir un par de entradas, y dejaré lo que más me ha gustado para el final.

La acción conjunta de cuatro elementos, agua, fuego, frío y viento, y unos cuantos millones de años, son los culpables de tanta maravilla. La serena belleza que aporta mi imagen, no hace sino completar el cuadro.

Aquí el hombre no ha hecho otra cosa que subsistir ante el ataque de estos cuatro elementos. Vi una película en el avión, de esas basadas en hechos reales (como las  de antena3 a la hora de la siesta) sobre un ejemplo de supervivencia llevada al extremo:

Es la historia de un pescador que sobrevivió al naufragio de su barco, en plena noche de invierno, y nadó ( o naduvo) en estas gélidas aguas durante seis horas hasta alcanzar la costa.

Y después anduvo ( o andó) descalzo durante otras dos horas entre los campos de lava hasta alcanzar una población. Agradecí mucho que la película estuviera en islandés, para así poder coger mejor los matices, que a menudo se pierden con la traducción… Os la recomiendo, sobre todo a los amantes del cine para minorías.

Por eso me ha gustado tanto (la isla, la peli ni os cuento), porque la vida es tan dura que pone a prueba la capacidad de adaptación del hombre. Y me gusta ver hasta donde es capaz el hombre de aguantar para sobrevivir ( «mayormente» si el que sufre no soy yo, vamos).

Aunque poco habria podido hacer el hombre sin la ayuda del caballo islandes. Dicen que son famosos por su gran dureza y por tener un aire especial al galope. No se permite la entrada de caballos de otras razas en la isla, para mantener la pureza de la raza. Están tan orgullosos que cualquiera les dice que yo un poco gordos, si que los veo…

Es por estas condiciones extremas de las que os hablaba, que el invierno no es la mejor época del año para visitar esta isla: muchos sitios no son accesibles hasta el mes de mayo, hay menos horas de luz, hace un frio que pela… pero tiene otras ventajas.

A mi se me ocurren dos, es la epoca de las auroras boreales y la ausencia de turistas (aunque nunca me quiero dar cuenta de que si no hay turistas, por algo será…)

Y los pocos turistas que hay, permanecen a remojo en las aguas termales de Blue Lagoon,

Pero yo necesito mucho mas, así que alquilé un coche, no sin antes asegurar a la rentalcar que no iba a circular fuera de asfalto…(Cómo? , Yo? Fuera de asfalto?…por favor¡¡¡…)

Yo no queria, pero Juan Carlos se empeñó en que teníamos que ir al glaciar de Langjokull, para comprobar la resistencia de sus zapatos nuevos en terrenos extremos

También se empeñó en salir de copas por la noche, y aunque a regañadientes, consiguió sacarme…Desgraciadamente, los bares estaban repletos de vikingas impresionantes celebrando despedidas de solteras ( esto último es cosecha propia, que a veces no se diferenciar bien entre el mundo de lo onírico y el real…) que armaban tanto follón que no podíamos hablar tranquilamente de trabajo (que era en realidad lo que mas nos apetecía), asi que nos retiramos pronto al hotel.

Alguna de las maravillas mas abundantes, signifivativas y accesibles del país, son las cascadas. Como por ejemplo las cataratas de Seljalndsfoss. Por cierto esto que parece un dibujo al carboncillo es mi gran aportación al mundo de la fotografía. Mirar las casitas de la izquierda que monas…

O las de Skogafoss. De estas las hay a cientos por el tramo sur de la ring road. Para llegar a Jokulsarlon, mi destino del día, a tan solo 300 kilómetros de la capital, tarde casi seis horas, porque sentía la necesidad de pararme cada cinco minutos a disfrutar del paisaje. He observado que al pie de cada salto de agua suele haber una casita. Sospecho que las ponen ahí para ahorrar en el agua de la ducha, bueno y en el jabón, porque con lo fría que está no creo que se duchen muy a menudo…

En fin, como veis, esto de las cascadas es lo que tiene, vista una, vistas todas, verdad? Todas son iguales…

Pero como hay algunas mas iguales que otras, me voy a explayar un poco con estas de Gullfoss.

Y os dejo con una adivinanza:

Es de madrugada y os encontráis con alguien que va todavía con traje de fiesta, tiene la mirada perdida y el suelo está lleno de hielos…Quien es?

Seguro que enseguida direis que es uno que se le ha ido la juerga de anoche de las manos, verdad?

Pues no, es un pingüino¡¡¡

Porque digo yo que esto sera un pingüino, que lo veo yo que va muy arreglao para ser un cormorán…

Y ahora si que termino, seguire la semana que viene. Como os dije, reservo lo que mas me ha gustado para el final.

Tengo que reconocer que por tres veces consecutivas la montaña me ha vencido. Tres veces, tres, he tenido que abandonar el objetivo de mi viaje por culpa de la p… nieve (p de pura, ojo). En la penúltima de ellas, terminé con el coche abandonado en mitad de las Rocosas, empapado, helado, solo y con la nieve cubriéndome hasta los mismísimos. Fue entonces cuando ví la luz, recapacité y se me escapó un ‟pero que co….(co de corcholis, ojo) pinto yo aquí, si lo mio no es la montaña, que yo soy mas de desiertos…¡¡”

Así que en las tres ocasiones abandoné la montaña en busca del desierto, y suerte tuve que siempre encontré alguna duna cerca donde poder recuperarme del frío, tumbarme al calorcito y entregarme a mis profundidades espirituales.

No se por qué me gusta tanto estar entre las dunas, bueno, si lo sé. A veces me siento como Mano Dayak el líder rebelde targuí que escribió aquello de que nació con arena entre los ojos. A mi no se me metió arena entre los ojos, sino que fue el viento, aquel Irifi que soplaba por Villa Cisneros, en nuestro antiguo Sahara, el que a través de los oídos se coló dentro de mí siendo muy pequeño, y que ya no sabe como salir…

Ese viento sahariano que aquel entonces me provocó una fuerte y laaarga otitis, hoy se entretiene descolocando mis hormonas. Tan variables que me hacen pasar en cuestion de minutos de llorar desconsolado por la muerte de Chanquete a afrontar con tranquilidad los peligros mas insospechados…

Pero sobre todo, siempre, siempre, me conduce de regreso a las dunas…

Una de las veces dí con mis huesos en la Gran Duna de Colorado. Un sucedáneo de erg, como podeis ver en las fotos, pero que al menos pudo calmar mis ansias de estar otra vez en África..  

La vez que no pude llegar a ver el Grand Sequoia National Park, mitigué mis penas en las dunas del Desert Valley.

Y la tercera vez, mirar en que dunas encontré refugio. Recuerdo que estaba tan emocionado que se me olvidó que habia ido para olvidar que no había podido ver otro sitio que ya no me acuerdo cual era.(que lío, y eso que, aunque no lo parezca esta frase la he escrito a palo seco, sin mi gin tonic en copa de balón) ( con el gin tonic me salen con rima).

Tampoco me acuerdo de lo que tardé en llegar hasta ellas, no es que estuvieran muy lejos, no, que va, es que en un tramo de la carretera me encontré con este cartel…

…que está clarísimo que quiere decir que prohibido adelantar tortugas en las proximas seis millas. Y como el Sherif Lobo ya había tenido a bien quitarme 4 puntos de carné en Colorado… , pues reduje al máximo la velocidad para no adelantar ni una, menudo soy yo cumpliendo las normas¡. En fin, que este tramo se me hizo un pelin mas largo.

Pero mereció la pena.

Estas dunas se encuentran en Nuevo Méjico y los españoles que las descubrieron, en un arrebato de imaginación las llamaron Arenas Blancas, dejando chafados a los Apaches que por aquí habitan y que ya estaban pensando en un nombre mas poético como ‟Montañas de libertad que cabalgan con el viento por la verdes praderas de Manitú…”. Nuestro nombre se me antoja un pelín mas práctico, sobre todo para buscarlo en google.

Como decía antes, este es territorio apache, de la tribu de los Mescaleros. Esta vez no intenté conversar con ninguno, porque ademas de que no les tenia yo el deje cogido a los apaches, todavía me dolían las manos de hablar en inglés con los Navajos de mi entrada anterior

Ademas, tampoco me crucé con nadie en todo el día. Es increible que un sitio así, se encuentre mas desangelado que mi nevera de Norfolk. Lo prefiero mil veces, pero esta vez me las ví y me las deseé para poder sacarme uno de los ”robaos” que siempre me gusta poneros. Quizás haya sido mejor así, nadie como yo mismo para saber captar toda mi belleza en plena ebullición.

El limite norte de esta zona coincide con el limite sur de la zona de prueba de misiles White Sand. De hecho, aqui fue donde se probó la primera bomba atomica. Hay que estar pendiente de no venir los dias de lanzamiento de misiles, porque cierran la zona por seguridad y no hay quien pase. A ver si va a ser por eso que aqui hoy no hay nadie, o a lo mejor me he liao y me he metido en la zona de caida de proyectiles. Anda que…lo que me faltaba, que hubiera radiacion en la zona y verme convertido en un gusiluz.

Aproveché que habia alquilado una bici para la otra zona que queria recorrer, y me pegué uno de los recorridos en bici mas divertidos que he hecho nunca. No pongo foto del evento, porque soy consciente que solo hay una cosa que me queda peor que el casco de ciclista, y es el gorro de natación. Dice mi amigo Carlos que con el de nadar me parezco a Gollum, el del señor de los anillos, y no se yo si le falta razón. Asi que por si acaso, no hay foto que valga.

Entre las dunas es fácil ver linces, zorros, coyotes, ratas canguro, etc, te puedes hartar de verlos, hay carteles con fotos de ellos por todos los lados. Ahora bien, lo que es verlos en carne y hueso, ahi ya me lié un poco con el número total de animales vistos, y como siempre, no recuerdo bien si en total vi uno o ninguno.

Por ver, no vi ni al famoso escarabajo negro, muy numeroso y fácil de ver entre tanta blancura. Seguro que si viene alguien que yo me se, que ha viajado en alguno de mis grupos por Africa, se tropieza con unos cuantos.

Bueno, y con esto os dejo por hoy. Como reconozco que algo cabezota si que soy y me niego a darme por vencido ante un poco de nieve, la semana que viene me voy a un sitio muy lejos, muy frío y con mucha nieve…a ver que pasa esta vez. Es una sorpresa, pero ya veréis que sitio mas increíble. Eso sí, tendréis que esperar a que cuelgue mi entrada.

 

 

 

Definitivamente, ya es oficial, la Navidad ha terminado. Al menos mi vecino quitó el otro día los adornos de casa, digo yo que será por algo…Así que para mitigar la depresión que me había causado tan triste noticia, decidí realizar uno de mis agotadores ( y no exentos de aventura) viajes relámpagos.

Además, llevaba días dándole vueltas a las «badlands» de Nuevo Mexico. Vais a ver porqué…

No las busquéis en las guías, no aparecen, nadie las conoce, no hay carreteras que lleven alí, ni mapas, ni carteles indicadores, ni visitas programadas, ni esta cerca de ningún sitio, ni etc, etc. Pero a mi me daba igual, ya hacia tiempo que se me habian metido en la cabeza…

y cuando a mí se me mete algo en la cabeza

Además, como decimos en Portugal ( y eso que no soy de allí…): «A sorte protege aos audaces». Así que cogí carretera y manta y me fui en búsqueda de esta lugar. Menos mal que esta vez la nieve era poca y no me iba a volver a impedir el viaje.

El nombre local de la zona que buscaba eran las Bisti Badlands, y son un conjunto de zonas increíbles, repartidas por todo el territorio Chaco de la antigua Cultura Anasazi, y habitados después por las tribus indias de los Navajos y los Pueblo…

Y llegados a este punto, dejo wikipedia (que Martínez se me está durmiendooo…) y paso a enseñaros lo que ví.


Y como se que os está entrando la duda de cómo llegué hasta allí, os diré que no fue fácil, pero conseguí un mapa y yo se interpretarlos ( no como otr@s que yo me se, para los que un mapa es mas o menos lo mismo que un papiro etrusco).

Bueno, además del mapa reconozco que tuve que preguntar a algún que otro indio navajo que encontré por el camino (por cierto, ser falso que yo hablar inglés como los indios, ninguno mi entender…).

La primera zona que os voy a enseñar se llama De Na Zin, y no llevaba cinco minutos en ella cuando se me apareció esta tropilla de caballos salvajes Mustang.

Después de ver esto, ya había merecido la pena el viaje y no me importaba regresar, estaba convencido de que no iba a ver nada mas impactante.

Pero claro, a los mustang les siguió esto, en la zona de Ah Shis Lepah

Así que decidí continuar el viaje, no vaya a ser que aparecieran otras maravillas como esta otra.

Por cierto que luego volví a encontrarme con otro grupo de Mustang, a los que aprovechando mis conocimientos de cuando era joven castor en los scouts, me conseguí acercar sin que apenas se dieran cuenta…

Para cuando me trasladé a la zona final de las Bisti Badlands, ya ni me podía ni me quería mover del sitio, estaba completamente atrapado por la belleza de la zona, así que me eché en una roca a contemplar el paisaje y esperar el atardecer.

Y no me quedé a dormir porque tenía reservada habitación en el motel de Norman Bates ( el de Psicosis). Y si no era su hotel, era el de «herederos de Norman Bates», porque algo de miedo si que daba…

Y ahora un poco de culturilla. Esto que os pongo abajo se conocen como «hoodoos», que nadie sabe que significa. Parece ser que etimologicamente deriva del castellano. Cuenta la leyenda que el primero en descubrirlo fue el explorador español Juan de Oñate, que cuando vió esta zona se le escapó un: «Jóodóo  Maño, quééseto» ? y de ahi fue derivando el vocablo hasta convertirse en hoodoo. No os preocupeis, que voy a seguir documentandome sobre el tema.

y no sabes lo tranquilito que me he quedado despues de soltar esta gili…z, asi que voy a seguir poniendoos fotos de la zona a ver que os parecen.

A mi me recuerda un poco a la Ciudad Encantada de Cuenca, que visité siendo scout, hace mil años, cuando era un pelín mas maduro…

La verdad es que no tengo mas remedio que reconocer que me declaro incapaz de describir esto, casi va a ser mejor que veais las fotos, y que me calle de una vez.

Saltando de roca en roca me sentía igual que este Mustang al galope, libre como el viento, (esta cursiladilla que se me ha ocurrido a mi solito, es para que podais apreciar la vena poética que me entró en esta zona, jeje).

bueno aqui van alguna afoto mas. Ay que ver lo que me cuesta estar calladito.

Y todo para nada, porque al final, cuando llegué a casa, agotado del viaje, lo primero que me encuentro es que el vecino ha cambiado los adornos de Navidad por los de San Valentin, y está todo lleno de corazones, ositos y frases cursis….a ver lo que duran. ( lo que duran los adornos, me refiero, no la pareja)

Es o no es motivo para estar desolado?

Y aqui os dejo por hoy, con algunas fotos mas, porque no sabeis lo que me ha costado decidir cual os ponia. Hasta la próxima, sed buenos

 

 

«Te gustaría un viaje al infierno? Ven a Death Valley, tiene todas las ventajas del infierno y ninguno de sus inconvenientes».

Así anunciaban este valle hace un siglo, en plena fiebre del oro. Os podeis imaginar que con semejante anuncio yo no podia sino sentirme irremisiblemente atraido hacia este lugar.

Pero para mi que he llegado un pelin tarde, como que 100 años mas o menos

Esto es lo que queda  de las juergas en aquellas ciudades mineras donde vivía gente dura y sin escrúpulos, que  antes de terminar el dia se habia gastado el oro encontrado por la mañana en whisky y mujeres. Y otros, incluso lo malgastaban…que pa todo hay.

Por lo demas si que debe ser todavía un poco parecido al infierno, que por algo es una zona en donde se alcanzan limites extremos:

Es la tercera depresion mas profunda de la tierra, junto con el mar muerto y el lago assal (anda, he estado en las 3). La cuarta depresion mas profunda del mundo es la que me entra los domingos por la tarde cuando pienso que el lunes tengo que meterme en un despacho…

Y tiene tambien el record de haber alcanzado la temperatura mas alta de la historia, seguido de cerca por el desierto Libio

Realmente hace mas calor en pleno mes de junio en el campo de maniobras de San Gregorio en Zaragoza, pero se mantiene en secreto, no vaya a ser que se llene de turistas

Volviendo al valle, parece un contrasentido que se llame valle de la muerte, y sea el unico lugar del mundo en que hasta las piedras estan vivas. Es un misterio sin resolver porqué algunas piedras, (algunas llegan a pesar mas de 200kg), se desplazan solas cientos de metros a lo largo del valle.

Hice una foto a una de las piedras, pero me salió movida, asi que os he colocado esta foto que no tiene nada que ver pero me gusta mas.

Hay varias zonas dentro del valle que desde ya han pasado a mi lista de lugares increibles favoritos, que sé que ni el paso del tiempo me va a poder borrar de la memoria

El primero es zabrinsky point, ver esto ya ha hecho que merezca la pena las 39 horas de viaje que tuve ( un día desvelaré mi odisea)

Y el segundo es the artist palette,


Destacan estos dos sitios, pero esta lleno de lugares increibles donde sentarse sencillamente a disfrutar del paisaje.

A mi, que ya me vais conociendo, me gusta especialmente sentarme frente a las dunas. No me canso de mirarlas.

Frente a ellas, aprovecho para reflexionar e intentar dar respuesta a mis grandes preguntas existenciales: quien soy de verdad, a donde quiero llegar, que quiero ser de mayor, cada cuanto tiempo habrá que echar a lavar la funda del edredon, etcetc.


Que no solo uso esta cabeza para llevar una hermosa mata de pelo rubio
Y despues de estas profundidades mentales fruto de mi gran riqueza espiritual, continúo con la marcha hacia otra zona que me invite a quedarme y seguir buscando respuestas…

Y como veo que me he enrollado demasiado, y teneis que seguir currando que asi no hay quien levante España, os dejo con unos consejos fotograficos, y algunas de mis creaciones, a ver si os gustan

Para hacer esta foto quise usar un gran angular, con alta velocidad de exposicion, etc, pero me lié con las instrucciones de la camara ( questán en todos los idiomas menos en español porque saben que nunca las leemos) y al final le di al automatico, y mirar lo q salió.

Hay que aprovechar las ultimas horas del día. La última tarde quise regresar a zabriski point a la puesta de sol, pero no tuve en cuenta  el solsticio de invierno, la distancia al ecuador, la epoca del año, el horario gmt, las montañas de enfrente… vamos, que llegué tarde, pero a pesar de ello mirar que maravilla.

Poco a poco iré colocando mas consejos fotográficos, a ver si soy capaz de hacer de vosotros un fotograf@ como está mandao.

A menudo me empeño tanto en hacer miles de kilómetros persiguiendo sueños, que no me doy cuenta de que a veces eso que estoy buscando pasa por la puerta de mi casa.

y esto que parece una parábola de mi vida, (que lo es) viene a cuento por algo que he visto este fin de semana aquí mismo, en la playa de Virginia Beach, y que me tiene emocionado.

Resulta que las Ballenas Jorobadas vienen durante estos meses a aparearse a las costas de Virginia. Aqui es donde estos bichos me tienen un poco despistado, porque deben ser los unicos seres vivos que vienen a Virginia con este fin, !! si esto es aburridísimo!!. (aunque quizá ésta sea una de las causas por las que están en peligro de extinción…).

Asi que el sabado me embarqué en un barquito, para ver si habia suerte y las veia (no aparearse, que todavia no estoy tan mal…).

Pero claro, uno de los inconvenientes que tiene la vida salvaje, es que aparecen cuando quieren, por lo que nos pasamos dos largas horas de búsqueda infructuosa. Por si acaso, cuando estábamos a punto de abandonar y regresar a costa, probé a decir esa frase universal de llamada que misteriosamente entienden todos los animales: piiiiiiiitas, pitas pitas, pitas…

y entonces apareció una enorme ballena que segun mis calculos media unos 20 metros, ( como os podeis imaginar, probablemente me haya quedado corto con los metros, vasi que vamos a redondear a 30 para ser mas exactos)

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Lo malo es que como soy tan «espabilao», que justo cuando empezaba a bailar para nosotros, me di cuenta que había llevado la cámara sin batería y que no podia hacer mas fotos. Pero para que no os quedaseis con las ganas de ver mas fotos de mi ballena, me dispuse a hacer unos bocetos. No son como las fotos, pero tienen el encanto de lo artesano.

aun así el dibujo tiene mas resolución que la cámara de mi nokia de «ultimísima generación»….

Las historias de las sirenas tienen su origen en el canto de la ballena jorobada que enamoraba a los marineros. Mucho han evolucionado los gustos, porque yo, las veo monas, pero de ahí a enamorarseee… Por si las moscas, me tapé los oídos, que no me queria ver yo a estas alturas fugándome con una

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Bueno, soy consciente de que esta entrada no da mucho mas de sí. Vaya sábado marino que he tenido, primero la observación de ballenas, luego la observacion nocturna de focas por el downtown ( perdonar por ser tan soez, pero es que se me ha escapao), y para redondear el dia, me di un homenaje de cangrejos con esa salsa picante que aqui saben hacer como en ningún otro sitio.

Como me gusta esto de la mar, me tenía que haber hecho marino…

Antes de que os cuente el desastre de fin de semana que he pasado por las Rocky Mountains, tengo que terminar de contaros mi anterior viaje por el far west.

Dice un dicho swahili que un sueño es un camino, y yo, como me paso la vida soñando despierto tengo en la cabeza un auténtico laberinto. Por eso me veo condenado a vagar errante de por vida ( con lo que agota…)

Asi que con esta entrada voy a dar por finalizada la historia de uno de esos sueños convertido en camino: recorrer los parques de Utah y Arizona hasta descender al río Colorado.

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Aunque la verdad, no se porqué me había dado por soñar esto, que a mi me tira mucho mas el cañon del Fish River en Namibia, que además es casi tan grande como el del Colorado, palmo más, palmo menos. Será porque ahora tenía éste mas cerquita.

El caso es que lo bajé, y me bañé en el rio, tal como decia mi sueño, pero no fue empresa fácil. Por el camino el checo me ha hecho pasar hambre, sueño frio y cansancio, nos hemos alojado en moteles de cuatro cucarachas, hemos sido multados, abducidos y llevados a Ganímedes, nos han intentado violar ( bueno de esto no me acuerdo bien espero que fuera solo otro sueño, pero de los que no se cumplen…).

pero gracias a mi gran entrenamiento, todo lo he soportado con estoicismo espartano. Ademas, hemos sido recompensados con creces por los sitios tan impresionantes que hemos tenido ocasión de ver.

Uno de esos sitios increibles es el Cañon del Antilope, un lugar que los indios navajos consideran sagrado y que por ello han tenido oculto hasta hace pocos años

aqui me voy a esplayar un poco con las fotos, porque no sabia decidirme por ninguna en concreto

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si, ya lo se, las fotos son muy buenas, a veces yo mismo me sorprendo de lo que unas manos sensibles como las mías son capaces de hacer con una cámara, cuatro paredes y unos cuantos rayos de luz.

increible, isn´t it?

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Bueno, volvamos al Colorado. El tramo final, la bajada y subida al rio por el Bright Angels Trail fue lo menos facil del viaje, pues son unos 25 km con un desnivel de 4000 pies, que tuvimos que recorrer en extremas condiciones meteorológicas, pues a lo largo del día, nos llovió, nos nevó y también nos hizo mucha la caló.

cucharilla-cañon colorado

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y eso sin mencionar los animales salvajes que nos acechaban a cada recodo del camino. Pude captar con mi camara a este Perro de las Praderas mientras permanecia frente a mi en clara posicion de ataque. No, si es que vivo de milagro. Todavia me despierto por las noches empapado en sudor, recordando esta mirada asesina…

La meteorología tan diversa a la que fuimos sometidos me hizo dudar hasta el ultimo momento sobre las suelas que debería llevar para la marcha, pero finalmente me decidí por los nauticos, que asi quedaron tras la bajada…

…desde luego ya no hacen los Sebago como antes.

Al llegar al rio, por supuesto que me di un baño, haciendo caso omiso de los cartelitos, clarostá.

Esta vez no voy a poner ninguna foto bañandome, porque soy consciente que la foto que puse de mi baño en el Lago Chad ha hecho mucho daño a la imagen de cuerpo danone que la gente tenia de mi. Aunque ahora estoy mas cachas, no quiero correr riesgos innecesarios.

En el camino de subida vi a un grupo de Cabras Salvajes bajando por unos riscos. Todo un espectáculo para la vista, pero la verdad, exento de mérito, ya hubiera querido yo verlas bajar llevando mis náuticos.

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Ya casi al final de la subida me encontré con una ya casi ancianilla a la que no tuve mas remedio que contarle nuestros muchos padecimientos pero que al final habiamos conseguido subir y bajar al rio en tan sólo 7 horas. Y va y me cuenta que ella desde hace mucho, lo baja una vez al año.

cucharilla-bosque muerto

Salvando las enormes distancias, algo parecido a como me sentí debió pasarle al explorador Mungo Park el primer europeo en alcanzar el río Niger, cerca de Segou. Cuenta éste en su libro que junto al río habia un nativo al que le contó los muchos sufrimientos que habia tenido que afrontar para conseguir alcanzar el río Níger, y el maliense, con esa sencillez aplastante tan africana, va y le pregunta si es que en su país no habia ríos…

cucharilla-cañon del colorado 7

Pues yo no pienso quitarle valor a mi hazaña. Ademas lo importante es que es otro sueño mas que se ha cumplido. A ver que sueño mañana, que me tengo miedo.

Este fin de semana he descubierto un sitio que no puedo esperar a que llegue el lunes para enseñaroslo. Asi que voy a a colgar enseguida la entrada. Y como es domingo por la noche, por una vez voy a hacer caso de vuestros gustos y voy a colocar muchas fotos y poco texto…

 

Además escribo desde el lecho del dolor, porque esta tarde hemos jugado un partido de fúrbol contra los hijos de los compañeros (máxima rivalidad) y  yo que no soy futbolero me he apuntado porque la victoria parecia clara. Y no solo nos han ganado, sino que me han dado un balonazo en mi espalda malherida que no me puedo ni mover ( y les dijimos que no valia cañonazo).

el proximo partido lo ganamos seguro porque les vamos a obligar a aplicar la ley de paridad y la mitad de su equipo deben ser chicas

La zona que vais a ver se llama Merchant Millpond y como podeis ver es otra de esas maravillas de la naturaleza que los Estados Unidos tiene escondidas por todo el pais, y que te puedes encontrar un domingo cualquiera. Y ademas ser el unico visitante. Sería por la epoca del año, que no invita al paseo…

o eso, o porque en sus aguas habitan unos de los aligators mas septentrionales del pais, por lo menos eso dice el cartel de advertencia. Pero como ya sabeis, en mi profesion el miedo no es una opcion, ( y nunca hago mucho caso de los cartelitos), asi que cogi el kayak (que siempre hay que tener uno a mano) y me meti aguas adentro

Pensando que ya me extrañaria a mi ver algun aligator, que exagerados los del cartel…

y el chaval apareció a los cinco minutos. Aun asi, tuve la sangre fria de hacer esta foto antes de batir el record de cien metros lisos de remo. Creo que el cocodrilo todavia esta alucinando con el encuentro ( debio pensar si era un pajaro, un avion…).

no se si las aguas estan infestadas de cocodrilos, que yo solo vi a uno, pero ya me tuvo el jodio en un sin vivir durante toda la mañana.

Cuando se me pasó el temblequeo de la mano pude dedicarme a hacer algunas fotos como estas y disfrutar del paisaje. No me direis que no es impresionante

por si alguno no vió mi maravillosa entrada de las cienagas del Congaree ( o lo que es peor, la vió pero no la leyó) le contaré que estos arboles que vais a ver en las fotos son cipreses calvos

y os dejo con las fotos que yo me voy a dormir, que mañana es lunes y tengo que volver al trabajo. Me esperan dos ordenadores que me tienen esclavizado a una mesa y cuatro paredes que me aprisionan. Me encanta el trabajo de oficina, no sabia que podia llegar a ser tan divertido. Se puede ser mas feliz?

si no fuera por estas escapadas…

por estas escapadas de fin de semana y por las mas largas, que la semana que viene es Thanksgiving, tengo cuatro dias libres por delante y estoy planenado irme a ver que se cuece por Canada, ya os contaré

y ahora si que os dejo con las fotos, espero que os gusten, seguro que si, porque soy consciente de que me voy superando dia a dia. Y eso que hice las fotos en condiciones extremas, dentro de un kayak que no paraba de moverse, con una mano en un remo, la otra en la camara, con ojo buscando aligators y el otro en la camara. Y aun asi mirar lo que salió

 

espero que os hayan gustado. A mi si, y mucho.

Dicen que después de la tempestad viene la calma, pero en mi caso, después del Huracán Sandy, lo que vino fue mi madre, acompañada de mi tia Lola y mi hermana Paloma.

Tres exploradoras de tronío, que me han dejado tan machacado, que me parece que a su lado lo del Sandy fue tan solo una suave brisa de verano.

La ultima vez que vinieron a verme las tuve que seguir a través de las pantanosas aguas de los Everglades, infestadas de caimanes…

y esta vez hemos recorrido los Apalaches, monte arriba, monte abajo, atravesando el parque de Shenandoah.

Bueno, no solo hemos subido y bajado montañas, tambien hemos comprado en los outlet, recorrido las tierras de las amish, vuelto a comprar en los outlet… Si hasta hemos tenido tiempo para embarcarnos en el portaaviones USS Enterprise antes de hacer otras compritas.

Y al llegar a casa era un no parar, tan pronto me hacian una tortillita de patatas para que me recuperase, como se ponian a ordenarlo todo. (Como lo han dejado!! Ahora me voy a tener que tirar por lo menos un par de dias para desordenarlo..).Vamos que no se si eran abuelas o marines, que tias…

y todo esto con la excusa de mi madre de llevarle colacao a su niño ( si ademas me estoy quitando…!!) Bueno, vamos a volver a los Apalaches, que me disperso. La mejor época para visitar Shenandoah es sin duda el otoño, cuando la caida de la hoja convierte el paisaje en una explosion de color de mil tonos de rojo y amarillo.

Ya se que es una cursilada lo que acabo de escribir pero es que el otoño, los cielos grises y las hojas secas disparan otra vez esa hormona mia, que se vuelve loca y me pone romantico a la par que melancolico. y me dan ganas de decir a todo el mundo que les quiero, que son mis segundos mejores amigos, etc, etc…

Pero no os preocupeis, que tan pronto como veo que me estoy poniendo «muy mujer» me acerco rápidamente al Hot Tuna (que es algo asi como una disco boina) a tomarme un buen gintonic y enseguida resurge el cachocarne con ojos que llevo dentro.

Ademas Sandy se llevó la mayor parte de las hojas de los arboles, asi que en lugar de la famosa eclosion de color, esto es lo que nos fuimos encontrando durante la mayor parte del parque.

y ya la ultima foto de hojitas, que soy consciente que no dan para mas,

bueno, otra mas, es que esta foto me encanta. Es por mi pasion por los cementerios, colecciono fotos que he hecho en mis viajes. Me dicen mucho de sus gentes, de sus costumbres, sus creencias, su apego a la vida, sus miedos, la gratitud y el respeto hacia los que se lo merecieron…

Pero no os preocupeis que todos los cementerios de mi cole tienen algo en comun, y es que en ninguno de ellos me apetece todavia echarme una laaaarga siestecita, que todavia me queda cuerda para rato.

ya lo se, estoy fatal, pero si alguien esta tan mal como yo y me lo pide puedo hacer una entrada de cementerios.

Casi me olvido contaros que ademas de Shenandoah, tambien pasamos por Pensilvania, por la tierra de los Amish. Tenía tan buenos recuerdos de un viaje reciente, que estaba seguro que les iba a encantar.

Los amish son una agrupacion religiosa cristiana, originarios de suiza y alemania que se establecieron en Ohio y Pennsylvania y que se distinguen por su especial forma de vida.

A todos los que ya tenemos unos añitos nos recuerda mucho a La Casa de la Pradera. yo me acuerdo mucho de la serie y de Laura Ingels de quien estaba perdidamente enamorado. Que tiempos aquellos!!, Ahora puedo confesar que lloraba a escondidas en casi todos los capitulos. ( es por la hormona, anda que para una que tengo…)

Viven conforme a unas reglas muy estrictas y austeras, renunciando a las comodidades modernas. Una de las costumbres mas visibles se refiere a su apariencia y vestuario: deben llevar trajes oscuros, no pueden tener botones, no les esta permitido llevar bigote, etc. Al final parecen detenidos en la moda de hace 200 años.

Aun asi, se pueden considerar afortunados, peor hubiera sido haberse quedado anclado en la epoca de las hombreras, y los pantalones de campana, imaginaros…

Al cumplir los 16 años tienen el periodo llamado runspringa y durante unos años estan autorizados a salir con amigos, viajar, ir a fiestas, petrolearse, ponerse unos vaqueros, intentar comerse algo, etc… Asi cuando renuncien a esto al terminar ese periodo, lo hacen con conocimiento de causa

y eso es precisamente lo que mas me gusta de ellos, que son capaces de tomar una decision dificil para seguir la vida que les gusta, aunque nadie que les sea ajeno les entienda.

y eso es exactamente lo que voy a hacer yo muy pronto, tomar una decision que pocos van a entender, pero que me va a permitir acercarme a los que quiero y a Africa y llevar la vida que me apetece ( vamos, como he hecho toda mi vida, pero mas).

bueno, pues como decia, ya se ha marchado mi familia y me he quedado solo, que paz…., digo… ya las estoy echando de menos, que me liao.

 

 

 

 

Hoy no he podido ir a trabajar, y aunque reconozco que he sobrellevado esta pena con gran resignación, el hecho de no poder salir a la calle para lo demás, empieza a no parecerme tan divertido. Fuera, el huracán Sandy parece que tiene el ojo puesto justo sobre mi barrio. Llueve a mares con rachas de viento fortisimas, el rio que pasa junto a mi casa se ha desbordado, inundando las casas de enfrente y convirtiendo mi infinity pool en mas infinity que nunca. Tengo miedo…

El peligro al que me enfrento es real, solo me queda una caja de tranchetes para sobrevivir hasta que pase el huracán, asi que no voy a salir de la cama para no gastar mis reservas energeticas a lo tonto.

Es en estos dias tan grises, cuando mas me gusta recordar los utlimos dias de sol disfrutados y por eso me ha venido a la memoria un parque de los que todavia no os he hablado, asi que aqui va: (desde luego, que habilidad para cambiar de tema)

El parque que os presento, el Bryce Canyon, es con diferencia el parque natural mas bonito que he visto nunca. Por si alguien sospecha de mi tendencia a exagerar, hay va una muestra.

Soy consciente que cada vez que hablo de un paisaje siempre digo que es el mas bonito que he visto en mi vida. Es que es increible la capacidad de la naturaleza de seguir sorprendiendome dia a dia. O eso, o que empiezo a tener memoria de pez y ya no me acuerdo bien de los vistos anteriormente.

Ver amanecer desde el llamado Anfiteatro es otra mas de las experiencias que se van a quedar para siempre en mi memoria de pez, aunque reconozco que cuando me levanté a las cuatro de la mañana hubiera preferido verlo desde la cama en un documental de la 2. (recomiendo que pincheis en la foto para ver mejor la increible eclosión de color del amanecer en el parque que he conseguido captar con ese arte que tiene mi niño).

Pero el recorrido por el Peek-A-Boo Loop es incluso mejor todavia. Son diez kilometros de sorpresa en sorpresa que hacen de este paseo una de los mejores marchas que he hecho en mi vida ( esto ya lo habia dicho antes, no?…). Aqui os pongo unas fotos del trail, como vereis sobran las palabras:

Y eso que el checo no queria hacerlo, me costó convencerle…

Seguro que ya os estabais preguntando que habia sido de mi checo favorito. Pues nada continuó el viaje conmigo, es más, nuestra relación iba afianzandose. Si hasta estaba a punto de conseguir ique se aprendiera a cantar conmigo a cappella el famoso duo de Pimpinela (que por cierto, todavia no se como ha podido ir a parar a mi ipod, será un virus de esos).

La compañia es importantisima en un viaje. Un mal compañero de viaje puede trasformar este paisaje en unos pedrolos amontonados sin sentido.

Y aunque yo seguí viendo paisajes increibles y no pedrolos, este viaje me hubiera gustado hacerlo con otra compañia, Incluso me habria llevado aquel grupo que vino conmigo no hace mucho tiempo por África…( Bueno, no se…).

Es que yo, aunque una vez en el ártico me mordió un lobo estepario, no me he convertido en un lobo solitario y necesito compartir todo lo que estoy viendo, no me lo puedo quedar para mi solo, debe ser por eso que os lo cuento en mi egoblog.

Aunque tambien me gusta contarlo con una cerveza en el lateral o una tortillita en Jose Luis.

Como siempre, os voy a poner un par de esas fotodeeasasquenodicennada peroquetieneuncolorincreible, licencias del artista

Y con ellas os dejo por hoy, vuelvo a la cruda realidad, veo desde la ventana que sigue lloviendo a mares. Esto parece el diluvio universal, asi que por el bien de la Humanidad, voy a salvar dos elementos de cada especie que quiero que perduren en el futuro, por si acaso, dos hamburguesas, dos pizzas cuatrofromaggi, dos gintonic…

Y ahora si que tengo que salir a la calle, se me han acabado las reservas de colacao y sin ellas no creo que pueda resisitr mucho mas. Desearme suerte, seguire informando…

La gran aceptación de mi anterior publicación, con un recuento final de hasta 10 votos!!!! me tiene sumergido en un estado de éxtasis permanente y me anima a amenazaros con la publicacion de nuevas entradas con la misma rigurosidad cientifica, ágil prosa y belleza fotográfica que me caracteriza y se está convirtiendo en inconfundible sello de identidad.

No os preocupeis, que publicaré los resultados del sorteo en la proxima entrada, una vez que haya conseguido terminar con el recuento de votos y efectuado el sorteo. Mientras tanto, seguiremos viajando por el lejano oeste.

Cada fin de semana busco desesperadamente algo que me haga olvidar que no estoy en Africa, y aunque no siempre lo consigo, los paisajes de Estados Unidos suelen ser un buen placebo para paliar mis ansias de aventura. Esta es la historia de una de esas veces.

Mis musas me dicen que esta noche no tire de wikipedia y que os cuente la historia tal y como ocurrió, asi que ahi os va, sin adornos

Esta vez no estoy solo, viajo con un checo. Bueno, la verdad que me tiene confundido, porque dice que es checo, checo, vamos, de los checos de toda la vida, pero vengo observando que cuando hay que soltar la pasta, se hace mas bien el sueco. Que ocultará…

Bueno, pues iba conduciendo el checo mientras yo meditaba (siempre alerta) en el asiento del copiloto, cuando debimos atravesar por un tunel espacio temporal que nos teletrasportó muy lejos de la tierra. Y no recuerdo mas, solo que cuando por fin abrí los ojos este era el paisaje que se extendia ante mi

Y yo, que empiezo a estar viajao, enseguida me di cuenta de que esto que se abria ante nuestros ojos no podia ser otra cosa que el Mar de la Tranquilidad de la Luna, o el Planeta Ganímedes, y que por lo tanto, habiamos sido abducidos.

o eso, o que habiamos llegado al Parque Estatal de Goblin Valley, en Utah, pero ya me exrañaria, me inclino mas por lo primero

asi que por si acaso, busqué a los posibles habitantes del lugar para hablarles de la Alianza de las Civilizaciones,

y despues me subi al pico mas alto para tomar posesion del planeta en nombre de la humanidad, mientras improvisaba un pequeño discurso: «Es un pequeño paso para el hombre… «( bueno, esto mio, mio, no es)

tenia en mis manos el descubrimiento del siglo, el planeta Ganímedes parace que está hecho de plastelina. asi que tome unas muestras rocosas para estudiarlas en el laboratorio.

Mientras tanto, el checo me insistía en que no estabamos en la luna y que esto no era el mar de la tranquilidad. Ni caso, no tiene ni idea, que yo de tranquilidad se bastante, que vivo en Norfolk, que es un sitio la mar de tranquilo ( por no decir una palabra que empieza por coña y termina por zo).

La verdad es que ya no se que pensar, pero casi que me da igual si esto es la Luna, Ganímedes o el parque estatal del Valle de Goblin, el caso es que este sitio es alucinante y por mucho que quiera regresar aquí en el futuro…

…no puedo, porque no se donde estaba la puerta del tunel espacio temporal que me trajo hasta aqui!

Si la encontrais, venir a ver este sitio, es de los mas impresionantes que he visto nunca. Y no os traigais el equipo de oxígeno, alli el aire es muy parecido al de la Tierra, algo mas denso quizas.

Esto es todo, no  os preocupeis el proximo dia vuelvo a tirar de wikipedia y al rigor cientifico que me caracterizaba. Ha sido culpa de esta cerveza alemana que me han dado para cenar.